Что-бы хоть что-то написать

                "Сейчас взорвусь, как триста тонн тротила, —
                Во мне заряд нетворческого зла:
                Меня сегодня Муза посетила —
                Посетила, так немного посидела и ушла!"
                В.С. Высоцкий.

   И вправду впору взорваться!!!
Ну почему  моя Муза приходит ко мне в самые неподходящие моменты!?
Эта падла, вместе с своим напарником Вдохновением является именно в моменты, когда не до их присутствия.
Например в колбасном отделе гастронома,в троллейбусе.Или в люльке автовышки...
Едешь бывало себе. Никто тебя не трогает, никого ты. Даже место сидячее вдруг случайно оказалось свободным, или, что совсем уж не ожидаемо и даже как-то обидно пацанчик какой вдруг встанет заподозрив старпера в немощи освободит дерматиновую сидушку.
Едешь, глазеешь в окно, делаешь вид, что тебе интересно происходящее за этим окном, чтоб не увидеть случайно прижимающуюся к твоему плечу бедром, или промежностью еще более, чем ты немощную старушку, или старикашку.
Сидеть то удобнее, чем стоять. Однозначно комфортнее. Несмотря на то, что считаешь себя ещё "ого-го!"

И вдруг Муза нарисовалась!  На  какое-то событие, или случайное слово срефлексировала и давай диктовать рифмы.
Да какие гениальные рифмы!
 А записать то не на чем. Блокнот с ручкой не ношу, телефон кнопочный, самой простой и дешевой модели не предназначен для написания в нём стихов, да честно говоря я вообще не понимаю, как люди умудряются  какие-то тексты набирать тыча пальцем в экранчик размером шесть на десять сантиметров.
Я на "клаве" "компа" то своими  "мужыкальными" пальчиками  часто   одним тычком бывает три кнопки умудряюсь нажать.
А две кнопки так постоянно. Руки крюки стали. А ведь бывало часы наручные разбирал. И собирал соответственно.  Не всегда правда починенные, но собирал.
Ну да ладно. -Не о том разговор.
Муза то пристроилась, а  записать надиктовываемое  не чем и не на чём.  И память, как  в детской задачке про трубы.
В три маленьких информация втекает, а через одну большую вся куда-то непонятным образом  вытекает?

Пока доедешь, до пункта назначения, пока до дому доплетёшься, пока компьютер нагревается, то бишь загружается, -эта  собака женского рода по фамилии, Муза, куда-то сдриснуть успела.
Сидишь перед экраном монитора и думаешь:
Вроде что-то хотел?  А чего хотел никак не вспомнишь?
Комп  зачем-то включил?
Поколобродишь по знакомым самодеятельным писателям, позыришь чужую, насыщенно-успешную литжизнь,  да и дальше, на диван -телек смотреть, или к холодильнику -перекусить чего.

Про троллейбус я образно -конечно.
Вообще-то я про память.
Всегда удивлялся памяти поэтов читающих свои стихи.
Как они их запоминают? Я текст написанный полчаса назад не помню, а они сотни стихов написанных в течении десятков лет  наизусть.
Порой случайно  открываю какой-то свой текст и удивляюсь: -Неужто это я написал?.
Потому часто одно и то-же описываю, что забываю, что это уже рассказывал.
Хотя рассказывать одно и то-же болезнь не только моя.
Многие, даже  смолоду   этим страдают. А о чём рассказывать-то?  Особенно, если за многолетнюю жизнь всего-то от силы два-три интересных события случилось.

Трое суток я отсутствовал в виртуальном пространстве. -В сад сестры жены ездили.
Так, для развлечения. Шашлыки из окорочков пожарить,  хлам всякий на дрова попилить, ну и прочие хозработы ради удовольствия.

И знаете, не умерли без интернета.  Вполне одного на троих старомодного телевизора на пятьдесят два дюйма хватало.
Правда сестра жены только ночь с нами ночевала, потом уехала.

Опять я ниочём...

Я про стихи приходящие во сне  хотел рассказать.
Сегодня этакие приснились.
Спишь, а у тебя в голове гениальности рождаются. -А может даже рожаются .
Да такие талантливые, такие  красивые, такие образные, такие супер-пупер.
Аж просыпаешься под впечатлением.
Сердце колотится, как санитары головой бесноватого   в дверь  кабинета психиатра., душа поёт,  "рука  тянется к перу, перо к бумаге, бумага...    ... не помню к чему?
Возможно  к гвоздю  на сто пятьдесят вбитому в стенку  деревянной уборной.
Во времена моей молодости такие сортиры побеленные разведённой гашеной  известью с  обильно посыпанной известью хлорной полами и углами   были повсеместно.

Просыпаешься возбуждённый этой Музой, а возбуждение тут-же  тускнеет -гаснет.
Записать-то не на чем.  -Не будешь же включать свет и шарить-искать по шкафам сервантам  в чужом дому это самое перо с той самой бумагой...
...Пропал шедевр!
В очередной раз пропал.  -Помнится, что гениально было, а что именно, в каком месте и какими словами вылетело из осознания действительности.

Включаешь компьютер по приезде  домой, в надежде хоть что-то вспомнить и написать, а Муза не является.
Она уже с другими изменяет.

И пишешь  на радость   некогда понявшим твою полную бесперспективность в плане литературной деятельности учителям (особенно физики) ниочёмную бездарность вроде вышеизложенного.
Исключительно  ради красивой даты:
Октябрь. 20.2020г
И улыбаешься!!!!))))))))))))))