Непроливайка

      Вот иду я по дорожке в сквере. Широкие аллеи, зелень трав и деревьев. Осень едва тронула охристой кистью листья. Иду и думаю: что я такое, как оказался здесь, на земле, на маленькой точке среди безбрежного пространства вселенной? Да и вселенная ли это – от слова селиться? Никого нет там, за пределами земной атмосферы – голубой ленты, дарующей жизнь. Как из множества мельчайших частиц, фотонов света образовалось всё, что вокруг меня, я сам, то, что сложилось в мой облик, характер, имя? Откуда взялось моё сознание, отличающее меня от всего живого и неживого? Как страшно оказаться  внутри непонятного, то светлого и радостного солнечного мира, то страшного, ревущего космическими штормами, убивающего холодом вечной ночи, в которой вспыхивают  и грохочут взрывы новых звёзд, рассыпаются осколки погибающих планет и созвездий! Там в бездонных провалах энергии и материи, наверное, есть своё время, гигантское, как миллионы, миллиарды великанов. А здесь, на земле, оно течёт неспешной рекой, вливается в воронку, из которой, как из непроливайки, нет выхода назад. Всё и все уходят и проходят. Так прошли те, кого я любил, те, кто любили меня. Мы уже никогда больше не встретимся. Никогда!