Вспоминая Паустовского

Земля уходит
Дальше, дальше, дальше –
В глухие неуютные туманы.
В деревне нету времени печальней
Вот этих дней последних ноября.

Кот
Спит весь день
На старом кресле,
И в окна хлещет
Тёмная вода.

Часам… к пяти...
Чуть раньше -
Зажгутся керосиновые лампы.
Им отзовутся в отсветах багровых,
Зардеются бревенчатые стены
И грустная гравюра   К. Брюллова.

Наступит вечер.
Мы затопим печи.
А дождь гудиит
По крыыше по тесоовой.
И накрепко задвинуты засовы.

От самовара,
Пышущего жаром,
Запотевают стёкла –
И не видно
Уж веточки берёзы мокрой,
Которая
И день и ночь  стучит в окно.

От самовара, ламп, печного треска –
Уютно станет.
Очень.

Диккенс
Будет до глубокой ночи
Рассказывать про Оливера Твиста,
Про крошку Доррит,
Про сверчка за печкой…

А то, о чём подумать даже страшно,
Оно - там –
В непроглядной чаще.
За стенами.
За дверью.
Далеко.


Когда и где
Я видела всё это? *


*Имеется в виду рассказ Константина Паустовского «Прощание с летом»