Что знаешь ты о том, как рвутся нервы?
О том, как время тянется внутри?
Как музыкант нарезав душу в ленты,
Смычком играет, спрятавшись в ночи.
Как ревность взяв златы литавры,
Из сердца вновь получит звук.
А мозг, смычком взмывая
Создать стремится эмоций какофонию вокруг.
И так на бис простите я не выду,
Я кажется убит, наверно жаль.
Антракта нет, опущен занавес
Идите
Зал пуст, нет звука, свет затушен.
Вас ждет ночная улица,такси,фонарь.
(p.s. Заранее простите за ошибки, ведь мысль нечаянно проста.Ей сложно в ней же видеть смысл и запятая в тексте не видна)). Спасибо)
О наболевшем
© Copyright: Симуран Менестрель, 2020
Свидетельство о публикации №220102101654
Свидетельство о публикации №220102101654
Рецензии