Пойдём, тебе это не нужно...

Звуки Пасадобля. Затёртый до блеска паркет, отражения в зеркалах.

Аппель. Ку-де-пик. Восьмёрка и шассе вправо. Пасадобль врастает в сознание, выбрасывает твои ноги острым шагом и принимает в тебе испанские позы.

Ход, разделённый поворот, вскинутые вверх руки, натянутые как струны... и такое надёжное "спина-к-спине". 

Чёткий ритм танца для победителя-тореро, достойного жизни, успеха и любви.

Спина к спине. Жар от соприкосновения, и вот уже от него поднимается белый дым. Сначала он окрашивается розовым, затем ярко-красным, а когда переходит в грязный бордо, то становится холодно.

Паркет покрывается тонкой коркой льда и кто-то невидимый хватает тебя за запястье и швыряет на обледенелый пол.

Я так и лежу, наблюдая, как лёд превращается в капли воды от моего дыхания, и вижу своё отражение в самом низу большого зеркала.

Отражение мерзкое... Растрёпанные волосы, размазана тушь, измятые бальные юбки, лямка от лифа висит соплёй и разорвана так же, как и вся моя самая заветная мечта...

Щелчок, и Пасадобль исчез. К лямке потянулась чья-то рука, а сверху, как гром, обрушились слова: "Вот видишь, не нужно тебе жопой крутить. Ты рисовать хорошо умеешь, этого достаточно".

••••••••

Этот сон мне больше не снится. Да и сон ли это? Игра подсознания в моменты, когда снова было "это не твоё, лучше делай, что умеешь".

Злая это штука — запрет с унижением. Тогда сразу накатывает тьма, рана на мечте покрывается кровавой ледяной коркой, а потом превращается в саднящий нарыв.
Что же не так со мной? Почему мне нельзя?

Потому что когда-то так решила чужая тётя. Она водила меня по ярмарке перед новым учебным годом, тыкая пальцем в таблички с названием кружков и секций. Я видела только одну — "Бальные танцы". Но мне предлагалось всё, кроме этого.

В самом конце, когда ярмарка уже закрывалась, я всё же чуть осмелела и настояла на том, чтоб зайти и хоть краешком глаза взглянуть на то, что жило во мне с раннего детства.

Чтоб увидеть блеск и пышность бальных платьев, грацию, выправку, искры во взглядах. Остроту и плавность линий, шагов, поворотов. Рвущийся сквозь блестящую чешую нарядов темперамент, свойственный только победителю.

— Вы что-то хотели? — повернулась ко мне строгая женщина в спортивном костюме.

Я замешкалась... Пара, что оттачивала шаг на паркете, остановилась и устремила на меня две пары глаз.

— Маша, пойдём. Видишь — им не до тебя. И не нужно тебе жопой крутить, ты рисовать хорошо умеешь. Хорошей девочке этого достаточно!".

Аппель. Ку-де-пик. Испанская линия... Бой тореро. Борьба.
Танец Пасадобль именно об этом. Гордые и темпераментные испанцы считали, что только победитель-тореро достоин жизни, достоин успеха, достоин любви.

А я струсила. Я не стала тогда бороться — видимо, сразу поняла, что силы неравны. И после долгое время мне снился тот сон, где я — побеждённая. Не достойная жизни, успеха, любви...

Где проще дать себя отшвырнуть, нежели бросить вызов. Проще смолчать, чем крикнуть. Проще...

Мечта моя всё же сбылась. Вот только темперамент уже не рвался, и танцы я исполняла не бальные. Послевкусие от достигнутого не было ярким. С тех пор и сон мне больше не снится. И звуки Пасадобля постепенно забылись.