Старые письма. Пролог

.А всё началось с того, что просто решила, наконец - то, навести порядок в старом письменном столе...

"И что теперь с этим делать?" - думала, глядя на гору какого - то хлама, что лежала на полу посреди комнаты на подстеленных заранее газетах.

Стол был очень старый, служил нескольким поколениям семьи. Ящики постоянно заедало и они не хотели выдвигаться. Дверцы открывались с трудом и как - будто говорили: "Лучше бы ты этого не делала."

Тяжело вздохнув, начала сортировать эту кучу и раскладывать вещи снова по полочкам и ящичкам.Куча хлама заметно убывала.

Какие - то бесчисленные шариковые ручки с засохшими стержнями, старые чеки и квитанции почти пятилетней давности, непонятно кем написанные записки в пару слов.

Старый проездной билет - таких теперь уже и не существует, стёршийся ластик, огрызки карандашей...даже засохшая карамелька с присохшими к ней нитками. Всё это в мусор, конечно, пойдёт.

"Старые открытки выброшу, а фотографии сложу в эту шкатулку - потом посмотрю" - решила. - "Так, а это что?" - руки наткнулись на что - то твёрдое, завёрнутое в пожелтевшую газету. Немного отвернула угол: "Да это же письма! Письма, которые я так долго искала и не могла найти!"

Как - то испуганно, осторожно, как будто он мог исчезнуть, взяла верхний конверт...Те САМЫЕ письма...

... Воспоминания, как шлейф, тянутся за тобой через всю жизнь. В молодости их почти не замечаешь - да что там вспоминать - то, ведь впереди жизнь.

Но с годами они становятся неотъемлемой частью твоей жизни, ты ими живёшь, лелеешь и холишь их. Когда они не приходят долго, по ним скучаешь, иногда ими наслаждаешься.

Часто гонишь их, а они тут с тобой - не уходят. Наши мысли уносят нас в необъятные дали...

...Я всегда думаю, что самое страшное для меня перед смертью - это, когда нечего вспомнить. Когда могла, а не сделала, не сказала, не спела, не обняла и не приласкала...