Entgleisen

Побежал на улицу. Да, прямо ночью, почти не одевшись. Слишком уж бережливы мы стали: деньги, здоровье, время — всё экономим. Только для чего? Спонтанность, лёгкость, вдохновение. Нет-нет, не вдохновение в виде этого творческого невиданного монстра, совсем нет. Именно вдох мгновения, когда дышит каждая доля секунды, когда птичка подлетает к ветке и мы едва отделяем кадры, составляющие её движения. Вероятно, неуловимое детское чувство иллюзии нескончаемости всего сущего, ароматная фантазия безбрежности вечера, непреодолимое наслаждение всем без подотчётности часам. Разбрасываю листья. Мёртвые поднимаются в небо и падают, оживая. Странное дело: иной раз листья кажутся всего лишь бессмысленными обрывками. Так, какая-то совершенно незначительная вопиющая несерьёзность. Однако незабываемый полёт настроения — и каждый, подчёркиваю, каждый листик находится на своём месте, как будто он был впечатан в него таинственной, непознанной, космической силой. Чёрт возьми, это я называю смыслом! Знаете, когда разрозненность деталей складывается в нечто величественное, напоминающее икону. Кстати, об иконах. Подходишь, бывает, к одной, положим, Троице. Эмоции догматика кристально чисты и скучны, но чувства сомнения, поселившегося в душе... О да, это-то и представляет значительный интерес! Что значит образ для интеллектуала, рационалиста, может, даже атеиста? Момент истины, символ, знак, перед которым всегда можно остановиться и задуматься хотя бы о возможности воспарения над приземлённостью мирового порядка. Икона — это возможность, проекция возвышенности, отражение потенциальной перемены. Хорошо летят листья, осмысленно! Упали. Вот наверняка составили какую-то невидимую картину. Мы же примечаем только отточенные кусочки образов, совершенно игнорируя то, что может быть поистине шедевром. Дышу. Задумываюсь. Разговариваю с собой. Странно? Если бы люди чаще говорили с собой, сколько бы всего они узнали! Замкнутая форма обмена информацией весьма своеобразна: вы прокручиваете рой эйдосов в стиральной машинке, хорошенько высушиваете и поедаете странноватый изюм с привкусом экстракта собственной души. В общем, говоря химически, вы концентрируете собственное наполнение. Каково оно на вкус? Это подлинный деликатес! Знаете, что ещё лучше? Брести по вымышленной улице, будучи ударенным шедевром. Слово частотное, потерявшее своё значение. Его намазывают на хлеб всякой пошлости, но шедевр...  Шедевр воздействует физически, психически, эмоционально очищающе, божественно стройно. Да что там!  После встречи с ним вы можете спокойно поймать себя на мысли о самой возможности разумной смерти в момент познания шедевра. О, есть, есть в каждой гениальной работе что-то от дьявола, который превращается в бога, соединяя в себе всю противоречивую грандиозность существования. Часы. Вижу часы. Как часто вы видите одинаковое время: 11-11, 13-13, 22-22. Прекрасно.  Мне всегда кажется это предпосылкой гармоничности. А что, если такие псевдонезначительные точечки действительно могут влиять на поведение человека? Постойте, но стрелка в форме шпаги. О Боже! А вместо римских цифр стоят незнакомцы, прячущие светлые головы под чёрными капюшонами. Время! Удар! Шпага прорезает глаза. Ещё час! Ещё один точный удар. Ещё один инкогнито летит в пропасть. Ах, это всё же листок. Он падает.