Соперница

Ну вот, это случилось и со мной...

У мужа появилась пассия. Нашел он ее, как сейчас модно, в интернете. Прибегал с работы, нелегкой, между прочим, и - на диван, к ноутбуку. Разглядывал там что-то, пока я ужин готовила, читал, печатал, только клавиатура - клац-клац-клац. И - улыбался. Беспрестанно улыбался, как дурачок блаженный. Взгляд мечтательный... Давно я его таким счастливым не видела.

Вида не подавала, что больно мне от всего этого,  - я же хорошая жена.
Марку держала...

А потом и вовсе: узнала, что она к нему едет. Думала, сердце лопнет - от горечи. Ночи стали бессонными, тягучими, нестерпимо черными. Лежала лицом к стене и оправдания ему придумывала. Ну кто я? Простая русская баба, а она - из Европы. Итальянка, если точнее. Куда мне с нею тягаться?..

В тот день он ушел с работы. Дотерпел до обеда еле-еле и сбежал. Как же, любимая приезжает! Ради меня не ушел бы, я точно знаю...

Моего появления вечером никто не заметил. Муж ворковал вокруг своей итальянки, бока ей оглаживал любовно, будто и не женат вовсе. А я... Я стояла и молчала. Потом развернулась, на кухню пошла - ужин разогревать. А сердце барахталось в собственных кровавых слезах: прощай, новая стиральная машина, прощайте, зимние сапоги. Да что там, прощай, вся его зарплата!..

Впрочем, я должна держать марку, что бы ни случилось. Пойду завтра, куплю цепное масло для его Оленьки, новой итальянской бензопилы "Oleo-Mac". Я же хорошая жена...