***

Часто думаю – с чем можно сравнить время? И всегда прихожу к выводу, что время похоже на старый комод с множеством ящичков. В одном ящичке голод, в другом, жажда, а вон в том сон. В ящичке, который пониже, улыбка.
В каждом ящичке своя история. У каждой вещицы свой ящичек – свой уголок. Есть такие, в которых живут пауки и сверчки,  хранится засохший цветок эдельвейса,  старый нож и старая вилка. А вот еще старинная серебряная брошь, рядом – пожелтевшие от времени - письма родных. Вещи забытые и незабвенные, разделенные  тоненькой перегородкой. И в каждом ящичке своя история.
 Всякий раз, когда задвигается ящик, раздается щелчок.  И с каждым щелчком, что-то умирает, что-то рождается: солнце то спрячется, то покажется, трава то зазеленеет, то пожелтеет, снег то заблестит, то потускнеет,  птицы то запоют, то умолкнут. Ветер запахнет свежим хлебом… Листва зашелестит, как шепчущая мать, когда она в комнате малыша гасит ночник, вокруг которого кружатся  ночные бабочки.  Окно отворится навстречу янтарному утру.
Вот бы слепые увидели этот мир, это солнце, эту траву,  этот сверкающий снег, лица любимых.  Хотя бы на мгновение.  А каждое мгновение  - это щелчок, с которым мир уже не такой, как прежде. И мы другие.