А мечты неплохо горят

Вперед, вперед, только вперед, не останавливаясь, не оборачиваясь, не думая о тех, кто остался там, сзади. Выше, выше, в родное небо, к чернеющим облакам, сквозь тяжелый вязкий воздух, забивающий легкие, сквозь чужие крики страха и боли, в высоту, в высоту, в высоту. Не бояться, не плакать, забыть о боли, о грусти, о счастье, о смерти, о жизни. Впереди уже ничего нет, там только небо, небо, пылающее холодным огнем, сжигающим кожу, сердце, мечты, мысли. Скорее, скорее, отдавая последние силы, не опоздать, не потеряться, не умереть.

Он никогда не хотел воевать. Всю свою жизнь он избегал злости и ссор, позволяя забираться в душу, не вытирая ноги. Всю свою жизнь он занавешивал зеркала, чтобы не видеть ран в сердце, и каждый день он рисовал себе улыбку.

Но как-то раз место внутри него закончилось, и чужие мысли и желания начали вытеснять его собственные, тихо подгрызая края души. Он честно прятал их в каморку, распихивал по разным ящичкам и чемоданам, запирал на ключ в шкафу, загонял в подвал, стараясь сохранить хотя бы те изувеченные клочки себя, что остались.

Однако было уже поздно. Как-то ночью монстры вылезли из-под его кровати, заполоняя все пространство и хватая липким страхом осколки сердца. Он кричал от боли и беспомощности, прячась в углах, под одеялом… А потом, не в силах больше что-либо изменить, поджег все, что осталось.

Высота встретила его гранитной стеной. Он врезался в небо и сквозь хруст костей услышал чей-то болезненный зов - то ли крик, то ли хрип. А затем обнаружил, что кричит он сам…

Пронзенный звездами насквозь, он лежал, пожираемый черным огнем. Слезы оставляли дымящиеся следы на щеках, прожигая кожу до костей.

Вот только он не чувствовал боли.
Ведь его крылья сгорели, не оставив ни чувств,
ни мыслей,
ни смысла.

Пустота.