И всё-таки

Спасает нас незнание итога.
(Хотя итог всегда известен нам.)
Красиво кем-то сложена дорога
В один конец. Как раз напополам.

Любви пароль всегда грозит изменой.
Талант души на горло лёг петлёй.
Большое малым пустят на размену.
У сладкой жизни запашок гнилой.

Я верил в то, во что нельзя поверить.
Напополам разломанная жизнь.
Распахнутые настежь окна, двери.
За каждым надпись: «Не дури, вернись!»

Не может быть того, что невозможно?
Нелепа мысль о том, что в мыслях ложь?
Правдиво то, что изначально ложно?
И повторится то, что не вернёшь?

Но мы не только слабы и конечны.
Предвиденья нас извлекают из
Самих себя. Мы мним. Мы человечны.
Мы - люди. Мы - божественный каприз.

Все наши чувства - это отголоски
Тьмы жизней, ждущих и зовущих нас.
И в неизвестности сверкают блёстки
Нездешних и до слёз знакомых фраз.

Как Шагане Есенину приснилась.
Как Гумилёву кланялся жираф.
Как к падшим Пушкин звал на помощь милость.
Как верил Блок, нас скифами назвав.

И всё поют, несутся и рыдают
Красотки, кобылицы и цари.
Во мне сердца в едином ритме тают,
Кто жил, кто был влюблён и кто творил.

Дорога возвращается к началу.
Мы снова в чреве матери лежим
И, словно корабли морскому валу,
Незнанию всего принадлежим.

               
                15-16 октября 2020,
                Саморядово