Тот, кто ад перенёс, понимает меня.
Не курорт был и не санаторий.
Раскалённая печь – в ней добыча огня.
Лагерь смерти, и в нём – крематорий.
Жертвы голые, бритые, стрижены все.
Отправлялись на «санобработку».
Слёзы градом, подобные чистой росе…
Наливай-ка, браток, ещё водку…
Парикмахером был я совсем молодым.
Ремесло… только это спасало.
От печей плыл по лагерю смрад, чёрный дым,
Копоть, запах горелого сала.
Это братья мои погибали в печах,
Не забыть запах жуткий до смерти.
Я не жил там – душою погиб и зачах.
Страх кружился в шальной круговерти.
Как я выжил? Да выжил ли? Полно, браток…
Я душою мертвец прокажённый…
Помню: головы… головы… страшный поток.
Свет печей – ада свет отрешённый…
Парикмахер
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2020
Свидетельство о публикации №220102300549
Свидетельство о публикации №220102300549
Рецензии