Дорога

                Перечитывая ХI главу
                "Мёртвых душ"


Пора!
В дорогу!
Вечер…
Закутайся в шинель покрепче –
Дрожь сменится приятной теплотой.
Дремота подкрадётся незаметно,
И – слышишь?
«… То ли
Не белы снеги
Эх, белы снеги да во чистом поле…»

О, Боже мой!
Какая ночь
Вершится в вышине!

Рассыпалась на косогоре
Деревня.
Один лишь одинёшенек в окошке
Свет брезжит.
Отчего не спит там кто-то?
Дитя качает?
Сапоги тачает? –
Впрочем –
Что нам до него ?

Лишь тени, тени –
Ни души среди полей.
И что ни поселение –
Погосты.
Унылые погосты…
Далеко их гости:
Они уже отметили крестами
Своё существованье на земле.

Дыханье ночи умиряет, лечит.
Свет месяца за слюдяным окном.
И церковка, летящая навстречу,
Благословит сияющим крестом.

Дорога!
Утопая,
Погибая,
В отчаянии за неё цеплялся.
Подхватывала на руки у края –
И всякий раз спасался.

Приткнись плотней к сердитому соседу,
Храпящему в углу под пледом.
И вот уже наполнилась кибитка
Хихиканьем,
Ворчаньем.
Голосами…
Из темноты -
Подмигивает сволочь Пал Иваныч
И этот самый…
Как его?
Ну тот,
Что с Пушкиным на дружеской ноге.

Сап лошадей.
Напев колес тележных.
- Полегче! Эй!
Что это там в тумане?
И вихорь грёз, воспоминаний
Перемешался с вихрем снежным.


Куда ты мчишься?
От себя?
К себе?


Но «Душам», полыхающим в печи
В глуши
Февральской ночи,
Не отогреть измученной души.