Прощай, Москва

Эта, ваша Москва, теперь - недоразумение. Любая пробка сразу начинает выть. Внутри неё везут больного. Или же, пьяного мента с пистолетом.
Я же очень хочу уехать.
Мои родные пространства, отпустите меня, пожалуйста!
Теперь, я буду любить вас внутри себя, без привязки к конкретному местоположению.
Отдаю свой тротуар тем, кто ничего не хочет, кроме любых перемен.
Впрочем, и я был таким, но прошёл через перемены и не обрадовался.
Да и вы пройдёте тоже.
И не обрадуетесь.
Это вам не Япония, тут всё ходит по кругу.
И вот, ёкая своей огромной печёнкой, вы будете клясть непонятную молодость, расползающуюся как плесень по асфальто-бордюрным улицам.
А вместо Долгорукого, на его лошади, по московски криво, будет раскачиваться бензиновым ветром, мумия Собянина, в которую каждый желающий сможет метнуть луч ненависти.
И когда вы созреете до этого, и станете швырять в этого усохшего всадника свой, сформированый ритейлерои "Х5" помёт, полагая, что именно так и делаются революции, я, пожалуй, побуду среди вас.
 
А потом, уйду навсегда в свои тихие дворы и пустые улицы