Через прекрасный, дивный в строках слог

И, розе ранней бросил я упрёк,
Что ж я далёк видно от Шекcпира.
Что так бы написать не смог,
Досталась мене похуже лира.
Мой разум скуден, он не строчки,
Рифмует на бумаге для вас точки!

И, розе ранней, всё-же забавно,
Как созерцают мир: грех и порок.
Не смог бы написать, но однозначно,
Так грешно мыслить я бы мог.
Представляю, она созрела, уж не дитя,
Её прекрасным видом очарован я!

К тому же плюсы есть, она наивна,
Доверчива она, душой своей чиста.
И, я краду частицу небосклона,
Когда целую её юные уста.
Что же Шекспир, должен признать,
Ты мог о всём гениально написать!

Но, я пишу, в строках рисуя тени:
Про то, как время утекает вдаль,
Про то, как всё уносят с собой дни,
Всё то, что сердцу моему не жаль.
Пишу про то, что чувства не признают,
Мертвой любовь, и песни ей поют!

Мораль -
Всё же искусство возвышенность сердец,
В невидном желанье совершенства.
Разум поэтов дерзает у небес,
Забрать часть вечного блаженства.
И, подарить вам слов высший поток,
Через прекрасный, дивный в строках слог!