Буддийская притча о потере прошлого

Иногда мне кажется, что Корея, в которой жила я, уж очень сильно отличается от современной. Редко там встретишь монахов, готовых рассказывать удивительные притчи. Да и буддистов становится все меньше. Но так было не всегда.

В тот год, когда Москва плавилась от жары, и воздух был настоян на торфяном дыму, мой отец лишил меня наследства. Не скажу, что в деньгах я потеряла очень много. Но кусок души у меня точно отобрали.

Прав он был или не прав, но его вторая дочка от второй жены получила дачу, которой наша семья владела с 1935 года. На этой даче, что стояла в лесных угодьях подмосковного поселка, выросла моя бабушка, вырос мой отец, выросла я, а потом и мой сын. Так что мне было, о чем переживать.

Глотая слезы, я собрала чемодан и улетела в то единственное место на земле, где могла найти утешение. Конечно, в Корею. В тот раз я решила хоть как-то уединиться и, бросив вещи в отеле, уехала с небольшим рюкзаком в горы Сораксан.
И вот там, среди скал и ветров я нашла старого монаха, который с интересом выслушал мою историю. Несколько минут он сидел молча, а потом спросил:
– Наверное, сыро и холодно было на этой даче во времена твоего детства?

– О, нет! – Я улыбнулась. – Когда я была маленькая, мама топила печку. Помню, как потрескивало пламя, а аромат сосновых дров витал в комнатах. Сейчас уже ничего этого нет.

– А не тяжело тебе было сидеть целыми днями за глухим и высоким забором?

– Да разве это был забор! – Перед моим мысленным взором возник шаткий штакетник.

– Раньше людям нечего было прятать друг от друга. Заборы били ниже, сквозь них было видно дома и людей. Да и вообще все иначе было в том районе.

– Но, наверное, ты скучала долгими летними месяцами?

– Да, какая же это скука?! – рассмеялась я. – У нас была огромная семья. То одни родственники приезжали, то другие. Все с детьми. Шум, гам. Веселье. Теперь все как-то поразъехались кто куда. Встречаемся разве что на похоронах.
Монах посмотрел на меня и, будто чего-то не понимая, сдвинул брови и спросил:
– Ты говоришь, что потеряла наследство? А что же ты потеряла на самом деле? Дом?
Старые доски? Или землю, на которой растет странная трава? О чем ты так печалишься? О ржавых гвоздях и кусках кирпичей?

Я всплеснула руками:
– Но с этим домом было связано столько воспоминаний! Я вижу каждую ступеньку, слышу скрип дверей, шорох штор и бой старинных часов, которых давно уже нет!

– Вот ты и ответила на все вопросы, – сказал монах, вставая с земли и забрасывая на плечо походный мешок. – Никто никогда не лишит тебя того, что ты хранишь в сердце. Дерево гниет, рассыпаются кирпичи, меняется климат, а вместе с ним исчезают милые сердцу деревья. Но у тебя остается твое богатство. Богатство, которое до последнего вздоха ты будешь хранить в сердце. Этого не отберет ни отец, ни стихия, ни война, ни само время.

Он ушел по узенькой горной тропе. А я подумала, что и правда, никто никогда не лишит меня моего главного наследства – моих воспоминаний и истории моей семьи.