Без солнца, говорят, мы проживём
Не более восьми минут. С болезнями
Мы, солнца не согретые огнём,
Исчезнем. Что же ждёт тогда поэзию?
Но физики планеты всей Земля
Кричат с экранов: "Эй, давай без паники!
Хоть бубликом загнутся тополя,
И рыбы вмёрзнут в палубы Титаника,
Труды поэтов будут почивать
На полках и без света не попортятся…
Их станут птеродактили читать
И в приступах язвительности корчиться".
Что ждёт тогда поэзию?
© Copyright: Светлана Автономова, 2020
Свидетельство о публикации №220102701196
Свидетельство о публикации №220102701196
Рецензии
