Перелетная птица

Осень и листья уже облетают. На улице мокро и небо затянуто серой угрюмой дымкой. Вся тысяча оттенков Санкт-Петербурга и влага стоит уже в воздухе самом. Уныло, тоскливо и зябко. Теплом веет только от уютных кафешек на улицах серого города. И аромат кофе заполнил все улицы. Сквозь огни я иду и молчу, словно тайну в душе своей охраняю.

А перелетные птицы постепенно улетают на юг. И только одна наблюдает за ними, провожает их в путь, но все же остается тут. Вроде как и цела, вроде как не привязана ни к чему, но все же остаться пытается.

И все там внутри перевернулось, и места себе не найти. И дом согревает лишь тело, не душу. А в глазах не те же простосторы, что за окном. И застыл в них один лишь вопрос: "Дорогая, зачем же ты тут, если иные места тебя давно уже ждут?"

И снова тоска... И снова аппатия... Снова давят на голову хмурые серые небеса... Снова эти промозглые капли холодного дождя... И ветер, хоть и теплый, а все равно не греет он надеждой. А впереди морозы. А впереди зима. И снова ком у горла, хочется кричать. И снова мокрые глаза сквозь силу воли смотрят в небеса...