У костра

У костра
Наталия Викулова

Какие интересные встречаются люди?! А мысли, рождающиеся в их головах, иногда бывают просто гениальные. Даже если эти люди БОМЖи.

Один такой человек недавно поделился с нами мыслями. Он рассказал: "Да. У меня нет жилья, я ночую под мостом, где холодно, сыро и дурно пахнет. Но при этом, я не привязан к определенному месту. Если я захочу, я с лёгкостью могу добраться хоть на край света. Вот недавно я был в столице. А вы бывали в столице? Нет. Удивлены? Я поясню. Летом проще. Украл кусок мыла - в реке помылся. Обратился в местный храм - накормили и переодели. Не Кутюр конечно, но сойдёт. На попутках добрался. Посмотрел. Мир не без добрых людей. Пообщался. А может и переехал. Но, все равно в родной городок тянет. Тут красиво! И теплее, что ли... А вот вы так не сможете! Вас притормозит чувство гордости, не попросите помощи. Вас остановит жадность, переживание за свое имущество. Вас остановит страх, боязнь оставить своих детей, даже с близкими, там с бабушками, дедушками. Будите бесконечно об этом всем думать. Хотя и не в этом дело. Вот вы, так сказать, благоустроенные люди, давно ли вы замечали простые вещи, дары природы? Вам же некогда. А знаете, что вижу я? Я расскажу.

Ночь. Тишина. Свежий ветерок, приподнимает листья на деревьях, от чего последние шуршат. Так тихо, монотонно, будто убаюкивают малое дитя. Ты лежишь на траве. А вокруг аромат цветов и сырой полыни. И вода журчит рядом. Словно русалка зовёт и манит. А днём?! Птицы поют, насекомых полно, да и кошка какая-нибудь прибьется. Родная становится. Ласковая. Вон Мурка. Два года со мной живёт. Я ее, котёнком, из мешка в реке вытащил. Выходил. Вот и ходит за мной. А зимой?! Мороз трещит, кусается, а ты сидишь у костра и слушаешь. Как будто в детстве, мама сказки рассказывает.  Ветер воет, собаки воют, машины пролетают с воем моторов. А у меня тут тихо. Вон, только Шарик метели боится, да выстрелов. На день города, во время фейерверков, он ко мне под мост скатился. Испуганный. Забился под коленку и пролежал с закрытыми глазами пока все не успокоилось. Наверно от хозяев вырвался. Может те и искали, я не знаю. От себя не гоню. Вместе веселее. Так и живём втроём. Как Простоквашино, блин. Хотите лимонад? Нет. И правильно. Кто знает, кто его до этого пил. На лавке стоял. Я взял. А чё? Пить хотелось. Не. Вы не подумайте. У меня с головой все в порядке. И жить мне есть где. Вон центр реабилитации. Помогают. Одевают, обувают, кормят и работу могут найти. Но тут же ближе к природе. К тому же не я государству даю, а оно мне. Чувствуете разницу…
Вот так и живу. Нормально. Вот с детишками не повезло. Но с другой стороны, приводить столь чистых созданий в этот бесчеловечный и жестокий мир…

Ну, вот и ваш костер догорает. Красиво пепел прогорает. Яркими красками переливается: то тебе красный, то жёлтый и золотой, то иссини-белый. И переливается загадочно, магически. Если в него долго смотреть и задаться вопросом, то и ответ можно увидеть, как в телевизоре. Да, да. Не смейтесь. Попробуйте. Только не опоздайте. А то ведь люди тоже, как угли в костре,  горят, тлеют  и пеплом в небо уносятся…" - и ушел.
 
Ушел человек, хоть и БОМЖ. А вслед за ним Шарик и Мурка. Не поворачиваясь, куда-то в кусты. Видимо под мост. Оставив нам, стоящим у костра, возможность подумать о вечном, высоком и прекрасном. А также оставив шлейф немытого тела, нестираного белья, вони грязной собаки и какого-то пакета с мусором. И ещё долго, пока догорал наш мусор после субботника, из кустов доносилась нецензурная брань в наш адрес и куча проклятий на нашу голову.