Художник из цикла разговоры с богом

Елена Лаврова

ХУДОЖНИК из цикла «РАЗГОВОРЫ С БОГОМ»

 - Чёрт! Где мои кисти? Где краски? Где мольберт? Где я?
 - Успокойся. Ты в ином мире!
 - Да не хочу я никакого иного мира! Кисти и краски мои отдайте! Как тут пусто! Что это? Где я? Больница? Я болен? Вы не имеете права! Пустите меня! Я хочу в мою мастерскую.
 - Вельзевул!
 - Да, Господин!
 - Объясни художнику за дверью, где он, что с ним случилось и пусть прекратит истерику.
 - Идём, художник! Нам – сюда!
 - Отпустите мою руку! Куда вы меня ведёте? Я не пойду! Это насилие! Вы не имеете права! Я – свободный художник!
 - Вельзевул, деликатнее с ним, а то он на нас в Союз художников или в Спортлото пожалуется. Хе-хе! Беда с этими работниками искусства! Нервные, такие!
  .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..               
 - Готово, Хозяин!
 - Ну, художник, чего ты приуныл?
 - Я хочу рисовать!
 - Сначала поговорим, а там поглядим, чем тебе заниматься. Ты – хороший художник?
 - Кто же скажет о себе, что он плохой!
 - Верно! Тогда скажи, публике твои картины нравятся?
 - Я не знаю. Вообще-то, мне начихать, нравятся или нет.
 - Вот, как? А что ты изображаешь?
 - Мир, каким я его вижу.
 - И каким ты его видишь?
- Хреновым!
- Опаньки! Выходит, я зря старался? Всё, что я создал – хреновое? Величественные стихии – хреновое? Моря и горы, реки и озёра, леса и равнины, океаны и долины, растения и животные, и, наконец, люди – хреновое?
- Конечно! Бури всё крушат! От воды – наводнения! От огня – пожары! Все друг друга жрут! Что хорошего-то?
- А красивое и прекрасное в созданном мною мире ты не видишь?
- Ну, почему, временами замечаю. Только вот все друг друга убивают и пожирают в этом красивом и прекрасном мире! Ты создал смерть!
- Земля – замкнутый мир. Песчинка, летящая по своей орбите в пустом и чёрном космосе. Как, по-твоему, я мог создать жизнь, чтобы она сама поддерживала себя? Чтобы её огонь, раз зажжённый, не потухал? По-моему, я всё до деталей продумал. Моя система поддержания жизни на земле оптимальна.
- Ты создал смерть!
- Разве ты умер? Ты мыслишь и даже дерзишь своему Создателю. Да, твоя земная жизнь окончена. Дай место на земле другим. Если бы люди и животные на земле не умирали, и продолжали размножаться, жизнь бы прекратилась. У меня обителей много. Можно жить и творить в других местах. Они не менее прекрасны.
 - Откуда мне знать. У меня нет опыта.
- Опыт наживёшь. Вельзевул, голубчик, принеси мне его картины.
- Все?
 - Все не надо. Две-три …
 - Вот, Хозяин!
 - Что это?
 - Это его картины, Хозяин.
 - Гм! Что ты тут изобразил, Художник?
 - Разве непонятно? Отец семейства не смог прокормить детей, зарубил их топором, а сам повесился. Вот дети лежат зарубленные. Мальчик и девочка. Вот топор лежит. Вот мужик висит. Босые ступни. Штанины потрёпанные.
 - Весёленькая живопись! А где мать семейства?
 - Не знаю. Может в больнице с туберкулёзом. Может, умерла. Или ушла на панель.
 - Художник, тебе понятно слово – живопись?
 - А что в нём непонятного?
 - Живое писать! Разными яркими красками! Живое! А ты пишешь мёртвое. Да, я создал смерть, но ради жизни. А ты смакуешь мёртвое. Ради чего? Это не живопись.
 - Я обличаю государство и капитализм!
 - Что? Где тут государство и где капитализм?
 - Они довели бедного отца до убийства и самоубийства.
 - А из чего это видно? Может, отец был пьяница и допился до белой горячки. После чего порешил детей и повесился. Может, у мужика крыша поехала из-за плохой наследственности. Может, он так решил жене отомстить, пока она за пивом вышла в лавку. Может, мужик ленивый и работать не хотел. И решил проблему кардинально, чтобы не работать и никого не кормить. При чём тут государство и капитализм? И, главное, при чём здесь живопись? Ею здесь и не пахнет. Зато крепко воняет некрофильством. Художник, ты что, свои мечты через художество воплощал? Вельзевул, тресни его промеж лопаток, а то его кондрат сейчас хватит. Вот, так! Хорошо! Ты не живописец, батенька, а некрописец.  Ты худописец. Из всего богатства, которое тебя окружает, ты выбрал писать помойки и смерть. Я создал божественный мир и создал человека, чтобы он продолжил моё дело на земле. Человек создал божественную культуру, но вместе с ней создал человеческую цивилизацию, где умное и хорошее перемешалось с плохим и даже отвратительным. Ты мог стать прекрасным художником. Ты мог писать божественное и человеческое - прекрасное, умное и хорошее. Но ты предпочёл писать смерть и помойки. Ты предпочёл писать сугубо человеческое и отвратительное. Ты занялся не своим делом. Чтобы обличать капитализм и государство, не нужно становиться художником. Нужно становиться общественным деятелем. Ты ошибся в выборе профессии.
 - Другие картины принести, хозяин?
  - Не надо. Я сыт по горло и одной.
 - Куда его теперь?
 - Определи его в мастерскую какого-нибудь приличного художника – краски подносить и кисти мыть. Навечно! А в каморке, где он жить будет, повесь эту его картину. Пусть всегда любуется. Среди других его картин есть приличные?
 - Нет, Хозяин. Всё в этом духе, что вы видите.
 - Все истребить.
 - Идём, худописец. Ты сам выбрал, чем тебе любоваться и чем заниматься.

25.10. 2020
Горловка