Колеса

            ..."Не подходите к ней с вопросами,
                Вам все равно, а ей довольно..."
                А. Блок


Проспект проткнул густую осень,
Зажав домами блеклый свет.
Они летят, шепча колесами,
На зов обманчивых монет.

Мордатый Порш и потный Бентли,
Свободы пропуск в тесный мир,
Обломки питерского неба
Они впечатывают в пыль.

Под желчным светофора глазом
Гневливо тычут мне в лицо
Бриллианты копоти и грязи,
Любовь, облитую свинцом.

Здесь осень пахнет, как тревога,
Из желтых окон льется дым,
Бегут, рычат сквозь дождь дороги
По мыслям и слезам моим.

Здесь стройка стонет минотавром,
Сирены глотку рвут на крик,
И светит вывесок лукавых
Сиреневый, фальшивый лик.

Сквозь дрожь в губах и пот на веках
Я слышу гул в своей груди.
Текут стальные птицы-реки,
Шипят колёса вдоль пути.

Ты странно вскинешь бровь и выйдешь
В пустое небо сквозь стекло -
Ловец английских роз дождливых,
Туманный принц медовых слов.

Не подходи ко мне с вопросом,
Ты там, где меня больше нет.
Они летят, шепча колесами,
В лицо бросая копоть мне.