Shunyata

Я не знаю уже, что писать. Пишу только для того, чтобы убить время, чтобы мне стало хоть немного легче, ибо надежды на полное облегчение уже нет (хотя так приятно в него верить). Просто поток мыслей. Бессмысленный.

Было бы слишком гордо надеяться на то, что вся моя писанина будет когда-либо опубликована. Даже не знаю, хочу я этого или нет. Я не могу пока понять, имею ли я желание, чтобы люди узнали моё настоящее имя и соотнесли его с этой выдумкой. Хотя какая разница мне уже будет, когда я умру... Однако кто-то все же, я думаю, разочаруется, ведь мой внешний образ действия слишком отличается от того, что творится у меня внутри...

Конечно, я люблю многое из своего творения. За что-то мне стыдно, но чем-то я горжусь. Из дневника не выкинешь слов, ведь они написаны пастой. Можно зачеркнуть их, можно выдернуть лист, можно сжечь тетрадь... Но все это будет пробелом, пропуском в отражении моей множественной сущности, небытием этого отражения...

А я ведь тщеславный. Я хочу, чтобы меня почитали, чтобы мной восхищались. Я хочу выражать самого себя, хочу свое внутреннее делать внешним...

29.10.2020