Разноликая Госпожа Осень

Осень всегда поднимает в душах людей все их воспоминания, волнует шелестом срывающихся и уносящихся в далёкие края или опускаясь нежным золотым пологом возле родной обители листьев. Она припечатывает их к сознанию и сердцу или мерно убаюкивает ритмом дождя, а то будит неожиданно теплым лучом солнца давно забытые чувства, радость, надежду, любовь…
И сколько проникновенных текстов написано об этом и читая каждый ты вновь и вновь невольно придаёшься какой-то нежной особенной печали…
Осень. Ты можешь быть нарисована и акварелью, передающей солнечные блики росы, инея и нежности сентябрьского утра, его свежести и хрупкой красоты… В то время как масло передаёт всю глубину и густоту цвета и размаха осени, её длинные широкие аллеи, мостовые, улицы, поля. Будь то конец желтеющего сентября или уже ноябрь, с его жирной масляной землёй на вспаханных полях, со слякотью и тёмными глубокими ночами. Что же изобразит октябрь? Вяжущие, терпкие и вместе с тем ясные прозрачные и холодные лунные его ночи, только пастель способна передать октябрьскую сказку. О Его Величество Октябрь! Он окутан чёрно-зелёным-голубым размытым плащом, лицо его, скрытое под бездонным капюшоном. И только когда приходит время, он снимает его и обращает на землю свои кратеры глаз, ибо лик его – Луна.
Две осени назад я встречала Госпожу Осень в уединении лесов и полей, в родной глуши, и мечтала увидеть Её в большом городе. Я представляла себе туманный парк и мокрые от дождя серые дорожки, и чёрные старые чугунные фонари, глухо молчавшие с оранжевыми деревьями.
Что же теперь? О прошлая осень прошла у меня в духе Англии шестидесятых годов под голос Фрэнка Синатра и фильмы Мерлин Монро, но как таковую Осень я не заметила. Я её не видела из-за перемен, своим ходом вошедшими в мою жизнь.
Сейчас же ещё начало осени, даже деревья хранят ещё свою зелень, самое прекрасное начало! И я мечтала о деревенских полях, об осени в деревни, такой волшебной, где чувствуется Её дыхание, где слышны её чувства, где ты становишься её частью, а она становится частью тебя.
Я понимаю, что для каждого Осень своя, каждый понимает её по-своему, каждый находит в ней то, чем болеет сам, для каждого она своя.
А я как истинный писатель сижу в халате завернувшись в плед и в поисках нужного слова, мысли, настроения то смотрю в окно, то окину взглядом комнату, где нужно мыть посуду и разложить вещи по своим местам. Но я смотрю сквозь этого, осознавая, что хочу стать штрихом огромного холста осени и жизни. Не смотреть в окно, а пропрыгав все сто сорок ступенек бесцельно бродить по улицам города, отдалённо похожего на Питер, разглядывать и восхищаться архитектурой других эпох и вдыхать эту Осень, которая нынче откроет для каждого из нас свою новую сторону, запутав ещё больше или наоборот дав ответы нам.
***
Разворачиваюсь из пледа, снимаю пушистый халат и по коже, чуть тронутой загаром струится шёлк, сотканный из солнечных лучей и летних ночей, волосы вихрем непроизвольно ложатся на плечи в которых устраиваются сухие душистые травы и цветы, привезённые из дома.
Я готова.