Мост

Мост.

Мне было года три.

Три. Я не Бетховен. Музыкальный инструмент  у меня - моя баба Адарка, которая поет жалобные песни, не хуже ирландских баллад.  Из одежды на мне была положена только майка. Соколка. Цвет - радуга.
До колен.
Пятки уже загорели.
Стрижка у дядьки Петра под ноль .

Полдень.
Солнце жарит в макушку.
Мы сидим. Перед деревней. Место называется Бобан.
Слева поле и александрийский столп. Дуб. Нет таких.  Сейчас. И не будет. За 50 км было видать.
Справа болото  и мост перед двумя   озёрами. За мостом, гребля и деревня. Бечи.
Я настолько мал и глуп.
Но коллеги шутят рядом. У них есть ширтс и шуз. И картуз.

Перед этим на дороге, мы в песке, который более напоминает дисперсию, мы заложили мины. И замаскировлали. Их.
Теперь мы сидим под мостом . Август. Солнце жжот безбожно.
Мишка, не вернувшийся из Афганистана, потом . В 1980. Говорит.
Внимание , внимание!
Говорит Германия!
Вчера под мостом
Поймали Гитлера.
С хвостом!

Под мостом не так и жарко.
Под опорами сидят жабы и внимательно смотрят на меня.
По мосту проезжает древний ЗИС-5. Сквозь дубовые балки сыплется песок и пыль. Я чихаю.
Интересно.
Когда мы поймаем этого Гитлера?
И что с ним потом делать?

1968 год.