Поэзия о войне 17

Н А  К В А Р Т И Р Е  У  Ф Р О Н Т О В И Ч К И

Я снимал комнатушку, которой не сыщешь светлей,
В частном секторе на Дар-горе у одной фронтовички,
Жившей рынком и пенсией в семьдесят восемь рублей
И курившей махорку по давней военной привычке.

Всё здесь было, как в прочих таких же добротных домах:
И цыплята сновали по дворику, словно шпионы,
И, как школьницы, рдели черешни, и в белых чалмах
В парниках возлежали задумчивые шампиньоны.

А хозяйка ещё из пшеницы гнала самогон,
Он, пролившись, сгорал со стыда на ковровой дорожке,
И клиенты, зверея, сухой материли закон,
И, как мерзкие птицы, слетались к Терентьевне трёшки.

А спровадив гостей и припрятав купюры, она,
Головой покачав, к сундуку тяжело ковыляла,
Доставала с усмешкой резную шкатулку со дна
И медаль «За отвагу» на жёлтую кофту цепляла.

И летела душа её мимо житейской тщеты,
Мимо мелочных дрязг, повторявшихся тысячекратно,
Не смущаясь ни тем, что боится уже высоты,
И ни тем, что придётся потом возвращаться обратно.

Сергей Васильев