ОДИН ИЗ ВАС

Я помню, уговаривала мама:
пиши стишки, а ты опять шалишь.
Народу много, а поэтов мало,
в сравнении с народом – горстка лишь.

Ей так хотелось, чтоб я стал поэтом
иль музыкантом славным и лихим,
а я тянулся к мальчикам отпетым,
средь хулиганов слыл всегда своим.

Я дрался из-за девочек, я дрался
с любыми, кто меня лишь зацепил,
я нецензурных слов навек набрался,
на море пропадал и даже… пил.

Рос, в Армии служил, учился где-то,
дружил и дружбой свято дорожил,
и всё-таки я стал в конце поэтом,
поскольку, как поэт, всё время жил.

Поэт – не рафинированный сноб там
иль белоручка – эта мысль стара! –
а то б поэтов выдавали оптом
в литинститутах прямо на гора.

Поэт с народом должен быть единым
и не искать себе особых мест;
и если чёрный хлеб один едим мы,
то и поэт чернушку тоже ест.

Я это понял, став поэтом, право.
Пращою мысли строчку запущу!
И пусть меня пока обходит слава,
ещё придет, а нет – не загрущу!

Поэт и жизнь – они неотделимы
и никогда, пойми, наоборот;
и если стихотворец курит «Приму»,
то значит, курит «Приму» и народ.

Я жизнью жил, как все живут на свете,
я познавал и тот, и этот свет,
и если вы стихи прочтёте эти,
то вам решать: поэт я или нет.

И коль во мне признаете поэта,
не думайте, я не впаду в экстаз:
да, я поэт, но всё ж при всём при этом
я лишь один, я лишь один из вас…

30-10-2020