Написанные

Создатель вздрогнул так, что стул под ним пошатнулся и накренился назад. Ему хватило мгновения, чтобы осознать, что он уже лежит на полу. Из-за этого Создателю было трудно понять реакцию Крысолова, смотрящего из зеркала, наверняка с укоризной.

- Мы вымысел, - повторил Крысолов с той стороны, - нас не бывает.

- Ну так а я про что толкую, по-твоему? - взбесился Создатель, поднявшись с холодного пола. Отопления в их кабинет, как обычно, не завезли.

- То есть, получается, что нас тут вообще нет и не было никогда? - не унимается Крысолов. Глаза его выглядят испугано.

- Ну почему же? - Создатель снова занимает место на стуле. С этой позиции ему хорошо видно, как его отражение мечется в панике, - конкретно здесь мы, разумеется, есть. Иначе, как мы можем разговаривать между собой? Но один из нас чуть более реален. Из нас троих, я имею в виду.

- Основная, - догодался в ужасе Крысолов, - то есть это она нас пишет? Поэтому мы есть, да? Не молчи, я же сейчас с катушек слечу окончательно от таких новостей! Ты издеваешься?!.

- Я не издеваюсь, - задумчиво произнес Создатель, - я размышляю.

- О чём? - отражение злобно заворчало, - тоже мне, нашёл время. Пока ты там думы думаешь, я здесь крышей еду, вообще-то.

- Я в курсе, - заверил его Создатель, - все там будем. Давай лучше вот о чём подумаем: что, если Основной не будет? Будем ли мы существовать, когда она перестанет нас описывать? Или же мы просто исчезнем? А может, нас будут помнить до тех пор, пока в мире остаются обрывочные знания о нас?

- Ага, - плюнул Крысолов, - а потом эти знания начнут постепенно угасать, а мы с тобой отупеем, растолстеем и помрём от старости, как какой-нибудь древний вымерший вид. Как рудиментарный хвост отвалимся, такие дела.

- Думаешь, всё настолько плохо? - всхлипнул Создатель.

- Не плохо, а закономерно, - выдохнул Крысолов, - Передай кофейку.

*

Основная поставила точку в конце строки и сделала глоток крепкого кофе. Мир начал снова обретать краски.