Правда в истине

Лесную чащу окутал туман, а звёздная пыль осела над черным бескрайнем небом. Маленькая девочка шла в темноте, несмело нащупывая землю ножками. Ветер завывал все струны души. Проникая. Охлаждая. Пугая.

Девчушка точно знала, куда идти. К правде. Но правда вещь неразумная. Она словно неручной зверёк ускользает от тех, кто искренен и честен. Люди не умеют слушать. Думать. Понимать. Они читают между строк, додумывают меж фраз. Люди не любят фантастику, но фантазируют за других, присваивая свои мысли тем, кто искренен и честен.

— А хочешь правду?
— Давай, все только и ждут её от тебя.
— Не ждут.
— Это они так говорят, на деле их желания другие.
— Но сколько раз они обвиняли меня в том, о чём я и помыслить не могла.
— Им так удобнее жить.
— Не слышать меня и придумывать свою правду?
— Ага, логичную, красивую, далекую от истины.
— Но разве это честно?
— А разве это не правда?
— Я всегда была честна со всеми.
— Нет, один раз ты соврала.
— Один раз. Когда сказала, что я сильная.

Правда всегда идёт рука об руку со слабыми. Только хитростью и обманом можно стать царём зверей. И ни разу эта золотая безделушка не касалась головы той девчушки. Тем временем земля сузилась до нити. Звёзды больше не танцуют вокруг. Ослепляющие. Удушающие. Ослабляющие. Они за спиной… Ждут… Ждут… Ждут… Когда можно проткнуть острым лезвием сердце маленькой девочки.
Туман обволакивает тело, позволяя утонуть в нём, закрывая взор на другую сторону бескрайнего океана рабства.

— Мы сегодня без имен?
— А зачем имена, все и так знают, что я это я.
— Но они тебя не знают.
— Они сами придумали свой образ меня, каждый раз переделывая так, как удобнее.
— Как правду?
— Как правду. Но никому эта правда не сдалась.

Удобство всегда идет рука об руку с несвободой. Заковывая ее в железную клетку. Ты словно загнанный зверёк бегаешь и ищешь причины. А причин нет. Просто девочка стала кому-то неудобной. Зачем думать о правде в этот момент? Это сродни предательству. Только принципы и вовсе не принципы. Все считывают тебя, как хотят. Я ж говорю, удобство.
Ниточка исхудала. Шаг за шагом. Девочка переступала аккуратно ножками, балансируя меж звёзд. Воздух впитывал в себя всю неуверенность. Опрокидывая. Ослабляя. Вытягивая жизнь из разума и тела.

— А тогда, полтора года назад?
— Я ни разу не соврала за всё время.
— Но разве это возможно…?
— Ну я же смогла. Только знаешь, в чём вся ироничность ситуации?
— И в чём же?
— Никто не поверил.
— Не поверил в правду?
— Да, всем настолько было плевать, что никто не поверил ни в правду, ни в мои слова, ни в чувства.
— Как можно поверить в чувства?
— А как можно на протяжении полутора лет видеть в каждом моем слове ложь и искать в них подтекст?
— Ты думаешь, кто-то начнет тебя сейчас читать правильно?
— Я уверена, что они с ног на голову перевернут весь этот текст.
— Как?
— Как им удобно.

Ниточка с каждым часом становится длиннее. Как и монологи, как и вопросы, как и тишина вместо ответов. А ответы все нарисованы на звёздах. Тех самых, что вскоре будут танцевать на месте той самой клетки.
Зверёк взлетит ввысь, оставив пустоту позади себя. И не нужна больше правда. И не нужно больше удобства. И не будет больше нити. Она порвется в один день, никто и двух роз не принесет. Даже во имя счастливых моментов.

— Ты уверена, что не нужно сегодня имён?
— Зачем, если никто не уронит слезу над моей эпитафией.