Творческая дискуссия

Собрались как-то за столом три писателя; Леопольд Тощой, прозаик и публицист, человек с измождённым лицом и пронзительным взглядом несостоявшегося классика, златокудрый поэт - неоавангардист Васятка Весенин, и Евдоким. Последний писал исключительно на заборах, и только в формате  ненормативной лексики, но ведь писал же! По основному месту работы числился Евдоким маляром, а стало быть сам и закрашивал собственные "бессмертные" произведения...
Выпили,а как же, для того и собрались...И, ясен красен, заговорили о литературе.   
Тон дискуссии задал прозаик Леопольд.
- Куда идём, господа? - скорбно вопрошал он, перемежая патетику речи хрустом малосольного огурца  - Куда, я не побоюсь этого слова, катимся? Где современные Толстые, Достоевские, Блоки и ...эти, как их...Евтушенки? Где? Я вас спрашиваю, где?!
- Вы меня спрашиваете? - уточнил златокудрый Васятка, не без сожаления отставляя стакан.
- Вас, молодой человек, именно вас!
- Не скажу где Достоевские, не знаю, а поэтов у нас...
- До х.я - невозмутимо ввернул Евдоким.
- Озвучьте пофамильно! - сверкнул глазами прозаик.
- Ну так сразу и... - начал было Васятка, но Тощой только руками замахал:
- Вот! А надо бы сразу! Творец - он сразу, и никак иначе!
- Ну, Жюр 22 - загибая тонюсенькие пальцы, начал перечислять поэт: - Эраст Коматозный, Алекс Игринский...
- Игринский - прозаик! - бесцелемонно оборвал его Леопольд.
- Как, ещё и прозаик? - неподдельно изумился Васятка.
- Именно!
- Тот же х.й, только в профиль - пробасил Евдоким, разливая по стаканАм.
- А вашего покорного слугу вы за поэта не считаете? - негромко, но веско обронил Васятка.
- Тебя что ли? - встрепенулся Леопольд: - Человека, рифмующего оранжерею с гонореей? Тоже мне творец, прости господи...
- А сам-то, сам-то! - вскипел Васятка, едва стакан с водкой не опрокинул: - Чего написал за последние годы, хрен бычий?! Некролог на кончину директора овощебазы?
- Я в процессе сбора информации - сбавил тон Леопольд, на всякий случай остерегаясь худеньких кулачков поэта.
- Я тоже в поиске! - вскричал Васятка, и опрокинул таки стакан на столешницу.
- Брэк! - властно потребовал Евдоким, и поиграл мышцой.
- Угомонитесь, творцы, в рот компот! Ишь, ластами замахали, талантами меряются! А кому они нужны, таланты ваши? Ты, Леопольд, зимой и летом в одних штанах, до дыр в мотне протёртых. Не ровён час, муди на улицу вывалятся. Другому чудику пожрать не на что...А водочку лакаете! Мою, между прочим, водочку, полученную в качестве гонорара за творчество.  А моё творчество, в отличие от вашего, вызывает живой интерес и неподдельные эмоции!
- У кого? - в унисон воскликнули прозаик и поэт.
- Да хоть у босса вашего, как его, секретаря ячейки, отделения...хэ зэ...
Начертал я намедни на заборе вашего Союза Писателей всё, что думаю о его членах. Именно членах, а как вас ещё величать-то...Вот и прибежал ко мне ваш шеф, Серафим Бескрылых. Только что хвостом не вилял - замажь мол, Евдоким, перед людьми неудобно. Понимаю его, правду про себя никто не любит. А я что, нехристь какой? За литру беленькой пошёл навстречу.  За эту самую, господа, которую вы сейчас вкушать изволите. Вот оно творчество, дающее результат! А ваше...
Евдоким смачно сплюнул, и разлил остатки по стаканАм...