Мистеру Б

Он устал, хотя не работал.
Взгляд пустой,
Сам запутан,измотан.
В ежедневной рутине мысли,
Все желанья сникли,скисли.
А ведь давно был парнишкой,
Горстями ел спелые вишни;
И свободный с Атлантики ветер
Ласкал кудри шальные эти!
Дети выросли,стали чужими...
Ты для них незнакомый мужчина.
Хотя пытался не раз, старался,
Но как-то не так... В стороне остался.
А ведь манило тебя море
Искрилось, - лёгкое,шальное!..
Почему блеск погас однажды?
Может быть знает змей бумажный,
Которого запускал ты когда-то,-
Босой,в поле пред самым закатом.
Скорее домой! Но... Душе там тесно,
В морщинах у матери погибшая песня,
Отец в услуженьи сурового Бога...
А ты - так запутан, измотан....
Лишь иногда яркой вспышкой картинка:
Сестра умерла, лежит так тихо....
Не хочется есть спелые вишни,
Но ты живой, только будто лишний.
И не возьмёт заботливо руку
Рука родная, детская,хрупкая.
А ведь похоже только она успела
Пробудить песню сильную, смелую...