Снова. Октябрь 2020

       Снова. Октябрь 2020

Господи, что ж ты молчишь?
Слух потерял или голос?
Небо для нас раскололось
над черепицами крыш.

Носом уткнувшись в тюфяк,
те, кто не пьяны, не трезвы,
словно в полёте над бездной
чуют сгустившийся мрак.

Воздуха дал бы глоток,
сердце наполнил надеждой,
хоть на минуту, как прежде -
Бог ты им или не Бог?

Многие жизнью своей
все доказали до срока,
но, не поверив пророкам,
нынче стоят у дверей.

Можно, конечно, впустить,
места на небе довольно.
Только не слишком ли больно
будет оставшимся жить?

Полночь на наших часах.
И далеко до рассвета.
Осень, сменившая лето,
зиму скрывает в кустах.

Горечь застывшего рта,
маска укрыла гримасу.
Снова пустынная трасса,
виден кордон у моста.

Тем, кто вернётся под кров,
воспоминаний на годы.
Но неужели народы
не обучаемы вновь?

Слепоглухие во мгле,
снова на ощупь. Придется
путь, что от пропасти вьётся,
вызнать как вызов судьбе.



       Стать врачом

Звоном в ушах стон,
шумом в ушах хрип,
в горле стоит ком,
нужно прожить миг.
И протянуть час,
ночь простоять, день,
не заменить нас
и не уйти в тень.
Переломить ход
может один шаг,
надо искать брод,
доктор почти маг.
А за спиной смерть
жатву свою ждет,
верить, хотеть, сметь
надо, когда жжёт.
Надо, когда боль,
встать и идти вновь,
хоть в голове ноль
и на руках кровь. 
Это теперь быт,
если решил, будь.
Тот, кто посмел быть,
сможет пройти путь.



          Музыкантам

«С кем вы, деятели культуры?»

Не стихи в высоком штиле
на пришествие стихии, каковой можно считать пандемию

Где музыка? Та самая, с которой
поверженные шли на поле боя
и что вести способна безоружных
на стены укреплённых городов?
Где музыканты, дети Мельпомены, мир вдохновлявшей на высокий подвиг,
когда злой рок, негаданный, нежданный,
без стука  в каждый вламывался дом?
Быть может, с теми,
кто и не мечтает
уже подняться, кто не в силах
выжить
один, кто не надеется на чудо,
но ждёт его, как милости небес? —
Для каждого своя найдется песня,
что жизнь вольет в измученное  тело,
а если нет надежды на спасенье,
то облегчит безвременный уход. —
Или спешат на зов они неслышный
счастливцев, что сумели как-то выжить,
но тщетно всё пытаются
вернуться назад,
в тот мир, куда дороги нет?
Где все они, служители музЫки,
отмеченные гением, талантом
лишь для того,
чтоб в радости и в горе
быть с публикой, что их боготворит?
Всё там же, где искусством правят деньги,
где премии дают и гонорары,
где критики проплаченные пишут
и спонсоры устраивают бал. Но слышен плачь, что платят нынче мало,
что без оваций, как без погремушки,
жить невозможно, что они устали в особняках безвылазно сидеть.
Что им Гекуба, если у Гекубы нет кошелька, а есть одни проблемы?
Не по пути им с публикой такою.
Но с кем тогда вам, братцы, по пути?