Мастер спорта и шпана

Я подходил к четвертому подъезду
соседнего дома,
когда мимо меня пробежали 
два подростка,
лениво передвигая ногами,
с чем-то очень довольными
и довольно неприятными  лицами:
первым рысил, как худая лошадь,
длинный, угловатый  и тощий;
за ним катился второй,
кругленький такой,
не обаятельный,
обтекаемый, как подводная лодка,
весь собранный, как тюлень,
из мускулистого жира.

Ну, и парочка!
Сбежали с продленки
из какого-то воровского колледжа?
Наплевать!
Мало ли тут шпаны крутится!

Иду дальше!
Подхожу к третьему подъезду
и вижу:
у самой двери лежит, распростертый,
громадный мужчина метра в два ростом!
Геркулес, лет пятидесяти!

Я к нему. Тормошу его.
Он приходит в себя,
шевелит головой,
моргает глазами,
медленно встает,
ругается, как полагается,
потом говорит:
«Да как они посмели?
Я же  Мастер спорта по борьбе!»

Чуть погодя, Мастер спорта
все мне объяснил:
он сделал замечание 
тем самым  хмырятам,
которые пробежали мимо меня!
Попросил их не портить домофон,
или что-то вроде того!

Тощий выхватил баллончик,
подбежал к Мастеру почти вплотную
и пшикнул в лицо газом из баллончика.
Гигант потерял сознание и упал!

И плевать было шнырятам
на его заслуги перед обществом,
степени, звания и самолюбие!
Будь ты хоть мастером,
хоть деятелем науки
и всех искусств  —
плевать им!

Они даже очень гордятся тем,
что  наши заслуги и звания
не уважают!
У блатных,
и приблатненных,
и идущих им на смену —
свои "ценности"!
Своя иерархия!