Погибельталантное. Триптих

1.
А любопытно, кто погиб:
Поэт, художник, композитор?
Судьбы изысканный изгиб,
Нет, чтоб над головою – нимб,
Вот так уйдёшь, и всё – забыт,
И все художества забыты.

Ну что ты там насочинял,
Намалевал, напел и сбацал?
Не дался в руки идеал,
Варился, словно нелегал,
Никто не знал, не признавал,
И как же далеко до Каца!

Как ни старался, ни корпел,
Превозмогая серость буден,
Но натыкался на предел,
И как ни точен был прицел,
Попасть в нетленку не сумел,
Итог безрадостен и скуден.

2.
В мороз вода почти недвижна,
Снежинки валятся, немея…
Всё так прошло скоропостижно,
Признаюсь, жизнь в виду имея.

Запомнились лишь первых тридцать,
Потом – туман, как с перепою.
Пора уже определиться
Душе под небо голубое.

Устало сердце у поэта,
И мозг забит какой-то мутью.
Как на границе тьмы и света,
Предстать такой бесплодной сутью?

Невосполнимы все потери,
И если жил наполовину,
Никак не хлопнешь громко дверью,
Придя к Создателю с повинной.

Грехи присущи плоти тленной,
А для души – неискупленны,
Когда дарованному свыше –
Ты в мишуре искал замены…

и промотал, не воплотивши.


3.
Было б странным,
будь я без странностей, –
хоть безвестный, а всё же поэт,
я в традициях русской бездарности
прозябаю немало лет.

Не востребован, не испрошен, –
не один на пропащей Руси, –
мой талант за ненужностью
брошен, ветер в поле его уноси.

Сам себе припиши гениальность
и причисли хоть к сонму святых,
неизвестность ещё не фатальность,
если бьётся под сердцем дых.

Жить непонятым даже ближним,
и непризнанным – светлый груз.
Тяжелее сидеть униженным
в ожидании милости муз.