Почему я не пишу прозу

Я не пишу прозу. Я пыталась, много раз, но тщетно. Вот стихи писала, вернее они как-то сами писались, и это у них хорошо получалось, они одинаково прилично звучали и в голове, и на бумаге. А вот проза... С ней всегда было что-то не так. Вроде ж мысли замечательные, достойнейший сюжет в голове родился, но почему, почему же, скажите мне, все это великолепие превращается в такое явное убожество, когда я переношу его на бумагу?

Чтоб понять, какие чувства я при этом испытываю, представьте себе ситуацию. Вы прогуливаетесь по своему городу, прекрасный вечер, и вдруг вы замечаете, как же здорово город выглядит именно с этого ракурса, в лучах заходящего солнца, и какого необыкновенного цвета облака, и все вокруг, все это - просто идеальный пейзаж, и вот сейчас вы его сфотографируете, и это будет без всякого сомнения самое прекрасное фото на свете. И вы делаете снимок, второй, третий, десятый, смотрите, что же получилось... а ничего-то и не получилось, так, ерунда какая-то, ах, где же волшебные облака и прочая красота?

Или вот ещё, у женщин такое часто бывает. Идёшь, а в витрине магазина - оно - платье твоей мечты, идеальное, ну точно для тебя. Ещё шпильки к нему, и волосы вверх поднять, и маленькую сумочку на цепочке (хотя можно и без цепочки) и все, это будет шик! Спешишь в магазин, как на свидание, вся в предвкушении чуда, лихорадочное переодевание, и шик внезапно превращается в пшык, боже, кто эта женщина, ужас-ужас, снимите это немедленно!

Вот примерно так и у меня с прозой. Столько раз зарекалась, а сегодня опять понесло, но это в последний раз, честное слово!