Дачный невольник

Тоскливо в городе. Глаз простора ищет. Повсюду стены. Повсюду окна. В своё время дня прожить без города не мог. Родителям портил настроение. Добивался всеми правдами и неправдами остаться на выходные в городе, лишь бы  не на дачу. Я смотрел  на требования отца, как на какой-то фантастический бред. Зачем в выходной день оставлять уютное квартирное тепло и ехать на целый день в чавкающее болото? Рыть и подрубать корни одиноких сосен. Прятаться от дождя в железном кунге. У нас в школе были уроки труда. Василий Иванович - наш трудовик - учил нас пользоваться молотком и зубилом. Работать с деревом и железом.  Он для этого делил нас на две группы - одна строгала и точила деревяшки - другая гремела железом. Учил примером. За провинности  давал лёгкого леща. За порчу имущества в негодяя мог запустить киянкой. Способ воспитания конечно весьма странный, но довольно-таки доходчивый, понятный. Удивительно, что за всё время, никто не был убит или покалечен.  Может быть Василий Иванович не прицельно кидал. Педагогический свист инструментов над головой  действовал благотворно на мальчиков. Спасибо Василию Ивановичу.
Воспитывал нас. Не позволял нам ругаться матом. Помню его наставление: ругаться матом можно лишь в двух случаях, когда бьют или когда тонешь. Почему в двух, а не в трёх, я тогда не задумывался. Сейчас по этому поводу можно было бы поразмышлять, тогда же это была последняя инстанция правильности. Но вернёмся к даче. К этим благословенным шести соткам. К этому острову труда, к этому Беломорканалу. Если в школе у меня не возникло вопросов, то здесь на природе, где активный труд наполнял кровь кислородом,  голова вдруг начинала бурлить непокорными мыслями. "Кому это всё надо? Отцу? Если да, то зачем?"
За плечами долгих одиннадцать лет жизни. Пятый класс. Меня каждое воскресенье тащат в лес. Какая-то страшная сказка. И спустя годы, ответы не были найдены. Вопросы  были сняты. Отец живёт на даче. На участке стоит дом, две теплицы, курятник,  кусты смородины, и ещё какие-то кусты. Над домом часто шумят самолёты.

Яркие огни  улиц светят тускло. Нет в них чего-то. Вынута, похищена временем, манящая сила. А ведь раньше казалось, будто сокрыта какая-то  тайна в этих кричащих вывесках и мигающих огнях. Лишь прикоснись к ним и откроется...
Время безостановочно идёт. Город шумит, сверкает, горит. И кому-то без него не прожить и дня...