Прошу прощения

Голос её звучит не слишком убедительно… Руки выглядят не слишком уверенно… Взгляд почти что опустошён.

— Хм, начало не похожее на тебя.
— На меня ни одно начало не походит. Я всегда про концовки.
— Но сегодня же не ко…
— Сегодня это сегодня.
— И про что?
— Про прощение.

Жизнь подобна дороге. Сквозь горы и холмы. Ты то взлетаешь высоко ввысь, к звёздам, кометам, к краю вселенной… То падаешь вниз, глубоко в ущелье, где тьма поглощает тебя своим телом.
Путь неблизкий, недалёкий… Путь всегда сопровождается. Мыслями. Чувствами. Ощущениями. Людьми…

— И кого простить собралась?
— Прощение — это не только про простить.
— А про что же?
— Про просить.
— Игра слов.
— Нет, двойная энергия.
— Лихо закручиваешь?
— Скорее распутываю.

Слова давно запутаны вихрем эмоций, покрывающим морозом сердца людей. Они полагаются на время. Уносящее. Забывающее. Уходящее. Но не распутывающее клубок. Облака словно чёрной акварелью закрашивают отношения, отдаляя сердца друг от друга. И ты стоишь на белом поле, где краски одна за другой поблекли. Позволяя путям разойтись. Разбежаться. Расстаться. Забыться.

И тихоненько шепчешь: «Прости».