Околобардовское. Наследственное

"...я уйду сегодня,
Пусть другие, не цветные вижу ночью сны,
Чтоб ловить руками золотые
Листья затерявшейся Весны..."
=====

Это строчки из одной моей старой песенки. Такой старой, что даже и не припомнить. И только дата на блокнотном листочке помогает установить "возраст" моих первых музыкально-поэтических потугов аля-бард - 36 годков тому, такскать... Это если не считать ещё нескольких лет ДО того - когда в группе играл, ещё в школе - в девятом и десятом классах. А если ещё и те годы приплюсовать, то... полновесный сорокет набирается. Какгрицца, столько не живут.

Весь этот бред про выдуманные эмоции и переживания в своих песенках и стишках - хоть про любови и тоску, хоть про политику и якобы-философию - надо было пережить, а точнее - переболеть. - В тех песенках была ложь от начала и до конца. Взять хотя бы эти малюсенькие строчки, которые выше - никуда я не уходил, и руками листья не ловил, и не собирался, да и ваще - я НИ РАЗУ в жизни не видел НЕ цветных снов!.. Более того, о каком хрене мог страдать тот юнец, у которого даже ещё и девочки своей ни разу не было - о какой такой "затерявшейся Весне"? Сны, он видите ли, другие теперь видит. - Какие-такие "другие"? - Как снились бабы, так и продолжали сниться, и даже более того - до сих пор снятся, ля!. Основная сюжетная линия.

Но юному дарованию этого мало - надо жеж, чтобы затронуть сокровенное, шевельнуть веслом, такскать, по струнам души, чтобы круги пошли, и чтобы покачаться на этих волнах, и лучше, чтобы не одному, а с коллективом со-чуйствующих, которые "понимают", "разбираются" и всё такое...

Кстати, надо упомянуть, что всё это дело происходило в армии. И были там у нас офицеры - не настоящие, а те, которые из студентов с военной кафедрой. В нашем случае, это были лейтенанты из Московского Авиационного Института. С одним из них мы закорефанились. Его Лёша звали. Леша был КСПшником. К слову сказать, я тогда ни о каких КСП ещё и слыхом не слыхивал.
Короче, Леха разглядел во мне барда, и рассказал об этом удивительном мире, куда мне, по его мнению, была прямая дорога. Дословно: "Ну, на Большую сцену тебя ещё, наверное, не допустят, но на Малой успех тебе гарантирован..." - И мой мозг, привычный к фантазийным мирам и галлюцинациям, уже рисовал мне молоденьких московских поклонниц, внимающих моим опусам и перлам - Благо, Лёха обещал мне свою протекцию в московских кругах понимающих и разбирающихся...

***

Откуда во мне вся эта хрень - пописывать, сочинять, фиксировать и рефлексировать - я не знаю. Но думаю, что это наследственное.

Моя бабушка по отцу была учительницей русского языка и литературы, и не где-нибудь, а в глухой глухомани среди дальних деревень и хуторков Вологодской области.
Как она там оказалась? - Да бог её знает. В том смысле, что на учителей в глухих русских деревнях, какба, не обучали. Могу лишь предположить, что она была дочкой не совсем простого крестьянина, а как раз одного из тех, которые потом беломорканалы строили и цветущие сады на Колыме выращивали.

Знаю, как мой дед с ней познакомился... - Во время драки деревня на деревню - старинный и добрый русский обычай, бессмысленный и беспощадный. Тогда ещё совсем молоденькая моя бабушка как раз сидела у себя дома в кругу семьи за обеденным столом, когда к ним в избу влетели эти "народные" мстители из соседней деревни. Самым первым из них был мой будущий дед. В руках у него была, так называемая, "гирька" - ну, типа как свинчатка на длинной цепи. В те времена выбор подручных средств для народной забавы был невелик - топор, оглобля от соседского забора и "гирька"...
Вот этой самой "гирькой" мой будущий дед с первого же удара и сломал стол, за которым обедали все его будущие родственники.
Нет, кровавой бойни не случилось. Во-первых, мой будущий дед обомлел от красоты моей будущей бабушки и просто остановился, как вкопанный... Во-вторых, разрушение стола произвело неизгладимое впечатление на моего прадеда - отца моей бабушки - "Вот это парень! Лихой, уверенный в себе, сильный и смелый!.. Вот за кого дочу отдавать надо - Как за каменной стеной..." Короче, вечер продолжился без мордобоя и за общим, на скорую руку починенным столом..."

***

"...как за каменной стеной.." - Свадьбу сыграли долго не раздумывая.

А мой дед тоже был сыном не совсем простого крестьянина.
Не знаю точно, но одно из двух - либо мой родовой двухэтажный дом из красного кирпича был подарен новой власти после революции моим прадедом, либо мой прадед за свои шиши просто построил эту новую кирпичную школу для своей деревни... В любом случае, это как-то помогло обеим семьям избежать участи других зажиточных - ну, то есть тех, кто умел и хотел работать на своей земле. Короче, вот в этой самой школе моя бабушка и учила крестьянских детишек разумному, доброму, вечному... В этой школе деревенские детишки учатся до сих пор.
Кстати говоря, в местном музее и сегодня ещё хранятся некоторые экспонаты, на пояснительных записках к которым написано "Дар семьи Седовых"...

Впрочем, я отвлёкся. Я жеж о своих нездоровых побуждениях пописывать, поразмышлять и порефлексировать. Так вот - думаю, всё дело в моей бабушке по отцу. А иначе откуда бы у моего папы взялось умение и само желание рифмовать строчки? И, кстати говоря, он неплохо это умел делать. И вполне вероятно, он бы дал сто очков вперёд моим бардам - и по качеству строк, и по их эмоциональному наполнению. Да и на гитаре он неплохо играл - на русской, семиструнной.

===
"...Смейтесь! Смейтесь, ничтожные твари!
Я не всё ещё в жизни пропил.
Ведь в табачном дыму и угаре
И Серёга Есенин жил.
И тогда вы над ним надсмехались,
И кричали, что он хулиган...
Втихаря, сами так надирались,
мёртвой хваткой вцепившись в стакан..."
(по памяти - из разговоров с отцом)
===
"...Приснилась мне, что ты чужая...
Что ты с другим по улице идёшь.
Стоял один, вас взглядом провожая
И думал - что прошло, то не вернёшь..."
(по памяти - из разговоров с отцом)
===

***

Да, наверное, мой папа был бы неплохим бардом, если бы понятие "бард" в те годы вообще существовало.
Нет, он не был фанатом литературы, музыки и поэзии, да и поэтом и писателем себя никогда не считал - он был военным моряком, штурманом на самолёте Пожарной авиации, электриком, рабочим на заводе и алкоголиком. Не припоминаю, чтобы он читал книжки и вообще, чтобы он хотя бы каким-то боком интересовался какими бы то ни было текстами, кроме технических. Разве что... он очень обрадовался, когда я в первом классе написал своё первое стихотворение. Он даже завёл специальную тетрадку, куда поначалу он, а потом уже и я сам стал записывать свои школьные стишки - глупые, неуклюжие, ещё хуже, чем мои первые песенки, но... папа это считал важным.

Он был бы неплохим бардом, хотя бы потому, что я не помню ни одного из его стихотворений, в котором бы он соврал. Более того, он был бы очень неплохим бардом ещё и потому, что мы с ним НИ РАЗУ не говорили о так называемом "творчестве". И даже о том, что папа что-то там пописывает, я узнавал чисто случайно, зачастую в контексте какого-либо нашего разговора на совсем другие темы, нежели о писанине и творчествах. А после его смерти не осталось ни тетрадочки, ни листочка с его стихами и песнями - лишь только то, что успела сохранить моя детская память - мой папа прожил недолго.

А ещё он писал книгу. У неё было рабочее название - "Дорога в сумасшествие". Причём, писал он её, как и все свои другие тексты - только в голове и в своей памяти. Откуда я это знаю? - Просто однажды, когда он сам мне об этом обмолвился, я попросил его показать мне эту книжку. Он ответил: "Хорошо, слушай" - и он начал читать по памяти: "24 апреля 1926 года в деревне *** Вологодского уезда родился мальчик, назвали Вовкой..." - Это всё, что я запомнил. Но текст был офигительным.
Не знаю, сколько времени папа читал мне - долго, мы добрались до вовкиных школьных лет в той самой школе из красного кирпича. "А что было дальше?": спросил я. - "Ладно, как-нибудь в другой раз дочитаем..."
Другого раза не случилось.

А ещё папа очень серьёзно отнёсся к моему увлечению гитарой. Он мне даже показал несколько песен из ТОГДА. Одна была особенно им любима:

===
"...За кормой шумят винты стальные
И бурлит зелёная вода,
Провожали чайки лишь морские
В море уходящие суда.."
===

- Колька! Когда я умру, спой мне на могиле эту песню...
- Хорошо, папа.

Не обманул.

***

Собственно говоря, сам вопрос - откуда это всё во мне? - возник вовсе не в моей голове, а в телефонном разговоре с моим двоюродным братом по отцовской линии.

Герка. Сын тёти Майи - родной сестры моего отца. Она тоже видела и пережила всё то же самое, что и мой папа в той далёкой вологодской глухомани, где дрались деревня на деревню, где двухэтажная кирпичная школа, возможно, единственная двухэтажная кирпичная деревенская школа на многие десятки и даже сотни километров, и - мама, преподающая там русский язык и литературу.

Герка с детства бредил морем. Возможно потому, что его дядя и мой отец был моряком - "...я знаю, друзья, что не жить мне без моря, как море мертво без меня..."

Вообще говоря, он мог бы стать учёным. Он с детства, как и я, был увлечён звёздами. Причём, он увлекался этим не на шутку по-взрослому. У него есть даже золотая медаль от Академии Наук за какой-то там доклад на какой-то школьной научной конференции - что-то типа "Реликтовое излучение Вселенной и проблемы поиска и обнаружения черных дыр..."

Но, всё таки, главной мечтой Герки было море. И, конечно же, он без проблем поступил в мореходку и стал моряком.
Он был, наверное, везде и во всех странах мира, где есть хотя бы один морской порт - по полгода в плавании, потом на самолёте домой и отпуск пару месяцев, а потом - обратно. И так всю жизнь.

Герка очень гордился тем, что я пописываю песенки, и представьте себе такую картину: от горизонта до горизонта - Океан, а в центре - здоровенный корабль, перевозящий какую-нить хрень из одной точки планеты в другую. И вот по всем динамикам идёт концерт бардовской песни - это Герка попросил радиста поставить мой диск и все в курсе, что это песни геркиного брата...

Короче, разговариваем с Геркой по телефону. И тут он говорит: "Коля, а у меня скоро книга выйдет..." - Я, естественно, охреневаю и требую подробностей - что, как, о чём, когда и где. Но Герка не торопится всё прояснить: "Ну, вот когда выйдет, тогда всё и узнаешь..." И добавляет:

- Коля, я вот всё думаю, ОТКУДА в нас всё это? - Ведь и дядя Володя (это он про моего отца) что-то там сочинял и писал, и ты вот со своими песнями, да и я вот теперь... Что это - в генах у нас что-ли заложено или как?..

Хрен его знает, Гера. Я думаю, всё дело в нашей бабушке.

***

А всё таки, интересно, почему папа просил спеть на его могиле именно эту песню - "За кормой шумят винты стальные..."

Скорее всего, всё до банального просто - я умел её хорошо играть и петь. Какгрицца, с чувством, с толком, с расстановкой и всё такое.
Но я не удивлюсь, если мой папа был каким-то боком причастен к этому тексту, который, какба, "народный"...

Вчера, когда писал эти коротенькие истории, заглянул в интернет, который "всё помнит и всё знает"... - Да, там в "Музее русского шансона" есть эта песенка, без указания авторства и времени написания, под названием "Прощание".

Интересно, что в интернетном музее есть только три четверостишия. Из этих трёх мне знакомы два - первое и последнее. Второго четверостишия в нашей песне не было. Зато были другие - четыре или пять (можно было варьировать окрасом песни).
Нет, мне неважно, кто конкретно сочинил эти строчки - много их там было. Мож и правда, все сочиняли за общим столом во время какой-нить пирушки. Мне важно, что одним из них вполне мог быть мой папа.

В 1943 годы в кинопрокат вышел фильм "Два бойца", в котором была известная всем песня про Костю-моряка. Эта песенка стала очень популярной и любимой многими, и в любом случае - узнаваемой.
Стоит ли удивляться тому, что её мелодия и текст тут же были взяты "в разработку", допустим, теми же мальчишками из школы юнг Северного Флота:

===
"...Шаланды полные гробами
Буксир немецкий приводил.
Колокола звенели в храме,
Когда в порт Гамбург он входил..."
===

И какая теперь разница, кто там и какое слово заменил, и чья идея была...