Он мёртв и он об этом знает.
В груди торчит кривой кинжал.
От ран смертельных умирая,
Он к небу мысленно взывал.
Но кто поможет?
Кто прочтёт молитву,
Погрузит тело на коня,
Свезёт его в места родные
И похоронит как царя?
Прольёт слезу над бренным телом,
Из сердца выдернет кинжал?
Где те, кому он свято верил,
Где те, кому он доверял?
Но нет – тиха полей округа,
Не прозвучит копыта звон.
Над бранным полем отразится,
Печальный жизни сей закон.
Склюют вороны его тело.
И кости белые, как снег,
Уже никто не опознает.
И позабудется для всех
Тот воин, что сражаясь храбро,
Смертельно ранен был и пал.
Он жил, как предки завещали
И знал, за что он умирал.
Безымянный
© Copyright: Сергей Вульф, 2020
Свидетельство о публикации №220110900514
Свидетельство о публикации №220110900514
Рецензии