Мотыльки

Мотыльки умирают в полночь. Их трепетные крылышки покрываются прозрачной коркой льда, напоминающей хрусталь. Когда-то сверкавшие образы становятся блеклыми и исчезают в загробном мире. Но никто не замечает, как растворяются крохотные жизни, в которых, быть может, царила целая вселенная. Разве хоть кому-нибудь это важно?
Лунный свет изливает душу вместе с печальным дождём. Холодные капли сливаются со стонами кладбищенских тайн. Но никто не слышит. А в лужах отражается россыпь жемчужных звёзд: они искрятся заупокойным блеском. Но все замечают лишь красоту небесного пути.
Аромат влажности и свежести ласково и грустно обнимает сырую землю, скатываясь по нежным лепесткам первых весенних цветов. И только тягостное завывание ветра нарушает могильную тишину.
Белоснежный туман покрывалом ложиться на мёртвые тельца. Невинные жизни уходят, но мир остаётся прежним: никто не хочет видеть проливающуюся алую кровь, утерянные мечты, солёные слёзы, забытые воспоминания. Так же проще, верно?
Все безразличны. Потухают жёлтые фонари. Прозрачные стёкла темнеют, а капли по-прежнему барабанят какую-то смутно знакомую мелодию, словно стараются достучаться до заснувшего сознания, тронуть затвердевшее, замерзшее сердце, вынуть ядовитые шипы из измученной души. Но они только надевают наушники и закрывают глаза, ограждаясь мощным барьером, который слишком трудно пробить: это как стучаться в бездушную стенку в истерике, зная, что любые попытки тщетны.
Закрываются шторы. В какой-то миг мир сиротеет. Не слышно чарующей скрипки старого музыканта, что живёт за углом в забытом домике. Не видно ковра из волшебных цветов, на котором обычно лежит юная девушка с потрёпанной, но любимой книгой в руках. Сахарные облака не играют с воображением. Обессиленные деревья не колышут грациозными ветвями.
Луна постепенно растворяется в поглощающей темноте. Это тонкая грань перехода из жизни в смерть.
Мотыльки умирают в полночь. Но они не исчезают бесследно: их жизни возрождаются в белых цветах. Но никто даже не подозревает об этом.
Мотыльки умирают в полночь. Но может быть, именно на их слабеньких кружевных крылышках держатся наши нескончаемые мечты? Вдруг они – хранители тёплых снов?
Волна умиротворения растекается по бездонной галактике. Сердца одиноких мотыльков проникают в каждый, даже самый далёкий уголок вселенной, в каждую клеточку, заблудшую молекулу, потерянный атом. Медовые, апельсиновые, огненные кометы оживают. Мелодия мотыльков раскрывает всё сущее, закрадывается в самую глубь, врывается за пределы нашего понимания, сознания. Крошечные существа распахивают задёрнутые шторы бытия. Они разрушают размеренную обыденность.
Мотыльки умирают в полночь. Но душу не вырезать. Она вечная. Мотыльки будят наш затуманенный разум. И потерянные атомы сталкиваются друг с другом.
Не нужно слов приветствий. Только вера.
Ведь мотыльки оживают в полночь…