Охота крепкое 8 процентов

В один из дней сентября, детская мечта, одного уже большого, и даже пожилого дяди всё же исполнилась. Мечты иногда сбываются, и те кто в это верит, могут рассказать тем, кто не верит.
Дядя Боря, Борис Антонович Зацепин, наконец, изыскал средства, и купил себе, отложив  все самые необходимые покупки на неопределенное время, очень красивый и очень  надежный (как уверял парень-продавец в магазине) пневматический пистолет. И хотя это была не самая главная, и не единственная его мечта, но мысль об обладании оружием не давала покоя дяде Боре с тех самых времен, когда он был ещё просто Борькой, и когда во дворе организовывалась игра в войнушку с деревянными автоматами и водяными пистолетами.
Борис Антонович положил пистолет на журнальный  столик и долго любовался совершенством своего приобретения. Круто! Вид оружия притягивал и завораживал. Производство Ижевского завода, по виду – почти что легендарный «Макаров»! Борис рассматривал пистолет под разными углами, то отходя от стола, то приближаясь. Читал паспорт-инструкцию, не упуская ни одной мелочи. Брал оружие в руки, целился в хрустальные стаканы и статуэтки в шкафу,   засовывал за пояс, вращал на пальце, нюхал, отдающую маслом вороненую сталь.  Он долго выбирал место в квартире, где теперь будет храниться его личное оружие. Сервант? Ящик письменного  стола? Пожалуй. А может быть, в жестяной коробке из-под чая, в подвесном шкафчике на кухне…
К чему пистолет ему теперь, когда уже пришла не очень весёлая пора ежевечерне думать о подогретом кефире, и двадцати пяти каплях корвалола на ночь, чтобы  уснуть, Бориса пока не заботило. Да мало ли для чего? Мало ли хулиганья по подворотням шатается! В подъезд ночью страшно зайти (он забыл, что за последние десять лет ночью в подъезде ни разу  не бывал).  А с этой штучкой, хоть куда!  Например… в полицию, для начала, его же надо как-то зарегистрировать. Или не надо?
«Разберёмся, – думал Борис. –  Продавец сказал, что не надо, а мы всё же прокачаем ситуацию, мало ли что. Мало ли где придется его применить!»
В субботу вечером, после просмотра ответственейшего отборочного футбольного матча под бутылочку, дядя Боря вместе с дядей Сашей – Александром Васильевичем Шепотько, соседом и другом, таким же как и сам, пенсионером вышли побродить по берегу реки. Они совершали такие прогулки регулярно, когда сидеть и пить дома немного надоедало.
Друзья мирно прогуливались теплым осенним вечером вдоль речки, потягивая свежее и неслабое пиво («Охота крепкое 8%») из банок. С удовольствием обсуждали футбол, болтали о всяких пустяках, посматривали по сторонам, а нет ли случайно поблизости женщин. Не «для познакомиться», конечно, а «для полюбоваться», и «для обсудить». В одном из знакомых мест, у кустов шиповника им захотелось пописать, что они и сделали. При этом, получив удовольствие не меньшее, чем от процесса принятия пива.
Вернулись на тропинку, и Александр Васильевич собирался сказать Борису Антоновичу о том, что как же всё-таки здорово вот так, без забот гулять по вечерам с пивом, им двоим заслуженным людям.  Закат, пиво, женщины… Но не успел.  Дядя Боря, неожиданно, не говоря ни слова, выхватил из-за ремня свой «Макаров», и, почти не целясь, очень ловко и точно, с одного выстрела  повалил ворону, которая гуляла неподалеку, по своим вороньим делам.
Дядя Саша едва успел открыть рот.
– Ну, как? – самодовольно ухмыляясь, спросил дядя Боря. Ещё больше чем точный выстрел, ему понравился эффект неожиданности, он специально заранее  не рассказывал о своей покупке товарищу.
– Что «как»? – соображая, каким образом следует реагировать на это действие, переспросил дядя Саша.
– Как тебе мой выстрел? Точно в цель, в яблочко! – дядя Боря продолжал улыбаться. – Хорошая штука, да? Смотри…
– Как? Да ты просто лучший стрелок из всех кого я раньше встречал. Только вот…
– Может быть и ты хочешь, – перебил его Борис, – на, стреляй, смотри вон ещё одна прилетела! Сейчас она подскачет поближе и… гаси её! На! Быстрее…
– Зачем ты это сделал, друг? – холодно, глядя прямо в глаза Борису, спросил Александр Васильевич.
Борис застыл, с протянутой рукой с пистолетом. Он хотел что-то сказать, но не получалось, вопрос друга сбил его с толка.
Саша допил пиво, и аккуратно поставил банку на землю в сторонку от тропинки.
- Зачем ты убил? – как-то отрешенно, но чётко выговаривая каждое слово, повторил он вопрос, посмотрев на подстреленную птицу. – Ведь она же никому не мешала. Она, так же как и ты была рада этой жизни. Летала, клевала… общалась с родственниками, наконец. До тех пор, пока не появился ты, с пистолетом.
Боря, наконец, опомнился.
– Сань, да что ты как маленький? Ворону пожалел! Половина моих ребят стреляют на охоте зверя. Это же наше предназначение: мужчина – охотник, добытчик и всё такое прочее…
– «Охота крепкое» лучше, чем твоя охота, если на то пошло!  Фотоохота лучше, чем твоя долбанная охота, если на то пошло! И… клал я на твоих ребят, с прибором! – Саша вынул сигарету из пачки и присел на корточки. – Понимаешь, её ведь больше никогда не будет…  А ты не думал, что каждая из них – часть нашего мира? Это же наш мир… Так зачем его убивать? Мы, ты и я и все, все  здесь живём, понимаешь? Иди в тир и там стреляй! Не хочешь?!
Борис молчал, он не знал что говорить. Оправдываться? Искать подходящие к моменту слова?
Саша резко встал:
– Вот что я тебе скажу, Борька! Ты прожил жизнь, и ни хрена не вырос, как был пацаном, злым пацаном,  так им и остался.  Вот поставь эту банку и стреляй в неё,  сколько влезет! Не жалей алюминиевую банку, пустая, она ни к чему. Она – не живая…
И отвернулся.
Борис Антонович немного постоял, потом подошел к другу. Положил руку на плечо.
– Саш… ну ты это. Прости, что так вышло. Просто я давно хотел его иметь. Я думал… Э-э-э… да не плачь, ну фигня. Ворон вон их сколько! Да и что от них толку, только гадят повсюду…
– А ты, значит, купил самопал чтобы очистить мир от говна? Так?! – дядя Саша сорвался на крик, –  а ты забыл, что делал  только что в кустах? Забыл? Тогда на, стреляй! Стреляй, сволочь! Всех не перестреляешь!
Александр Васильевич широко распахнул куртку и вывалил живот. Из глаз снова потекли слёзы.
Борис вдруг почувствовал щемящую боль в груди, потом отпустило. Он  протянул свою недопитую банку другу.
– Не строй из себя пленного партизана. На! Отпей, станет легче. Но мешать водку и пиво больше не будем, тебе вредно… Да что уж теперь… У нас сейчас на каждом шагу кого-то убивают, включи вечером «Новости» по телевизору… Любой «ментовский» сериал, любую газету разверни! Чего ты разошелся?  Застегнись лучше…  и  ширинку тоже.
Он снова почувствовал боль в груди.
– Саша, ну прости, - голос его дрогнул, – ну виноват я…  Тоже обрадовался, старый дурак…
– Да пошёл ты! Жизни осталось всего ничего, а он всё стреляет… Лучше б накормил.
Александр Васильевич резко развернулся, и побрёл в обратную сторону. Он уже успел отойти на приличное расстояние, и вдруг услышал:
– Саня! Сашок! Смотри!
Дядя Саша обернулся.
Дядя Боря поднял над головой пистолет, помахал им в воздухе, а затем с размаху забросил его в реку.
На самую середину реки.