Однажды в непогоду

Рано утром  он уходил на работу. Она провожала его до калитки и говорила, шутя: «Остаюсь, чтобы творить». В их доме, расположенном в пригороде,   всегда пахло краской. Для мастерской выделили второй этаж, а для жизни -  первый:  с кухней, спальней и светлой  гостиной. 

На втором этаже – ее мир. Широкие окна мастерской летом открывались настежь. Осенью приглашали женщину из поселка, чтобы замуровать их  до зимы и спасти хозяйку-художницу  от сквозняков.

 Зимой практически не работалось. Этаж не подключали к теплу, картины требовали хранения в  определённом  температурном режиме, при котором замерзали ее  руки. Картины стояли незаконченными. Вода в стаканах становилась ледяной, а за стенкой слышно было  хождение мышей. Кота не заводили принципиально.
Несколько раз в день она поднималась в мастерскую, в надежде найти вдохновение и сесть за работу,  но творить не могла, не чувствовала   уют своего творческого гнезда.

 В мягких меховых тапочках она бесшумно спускалась по лестнице вниз, где было тепло, ждал горячий  чай и телевизор, который включался  фоном, чтобы не слышать тишину. В такие нерабочие дни в большом доме царило одиночество.
Раз в день приходил истопник, немолодой мужчина, сгубивший свое здоровье вредными привычками. Она слышала его надрывной   кашель, как он работает лопатой, мучительно тянет тяжелую телегу угля. Он ждал, когда печка разгорится, ходил по двору, выкуривая сигарету. А потом заходил через парадную, отчитывался и уходил. И она снова  оставалась одна.

Иногда приезжала подруга. Их дружбу связывала  возможность выгодно заработать. Она была ее представителем в мире искусства, организовывала выставки, находила клиентов. Подруга привозила дорогое красное вино и кучу новостей. Сегодня она ввалилась в дом в белоснежной шубке, приобретенной осенью в Париже, где проходила выставка художницы. Обесцвеченные локоны спускались на плече.
- Ты, как Снегурочка, - обрадовалась она нарушителю ее одиночества.
- Привет, замерзла, далеко к тебе ехать, еле добралась.

Подруга  имела свой магазин в городе, где продавала сувениры, работы художников. Она знала, что сможет продать сейчас, что будет в спросе летом или зимой, а какая работа не принесет дохода.  Она умела продавать. В современном мире -большой талант.  А художница  не умела показать товар лицом, стеснялась предлагать свои работы, часто дарила, чем продавала.  Она умела только творить.
Они пили вино и говорили о Париже. Готовились к французской выставке основательно, почти два года. Много спорили, ссорились.  Подруга требовала, чтобы она создавала на холсте городские пейзажи. А художница писала  садовые цветы, влюбленных на берегу реки, все то, что она видела из широкого окна своей мастерской.

Париж разочаровал. Грязные улицы, погода выдалась  дождливой, в гостинице  сыро. Запомнился только вкус  настоящего  французского  хрустящего  и невесомого  багета. Выставка прошла в малоизвестном выставочном зале на окраине Парижа. Из гостей – соотечественники, живущие в столице моды и красоты,   французские  пенсионеры, ценители искусства.  Из прессы - представитель отечественной  газеты. Телевидение не смогли заполучить.  Из посольства пришел мужчина, небольшого чина, друг подруги, он неловко чувствовал себя, неуверенно пожал руку художницы, поздравил с выставкой, а через час ушел, не прощаясь.

 В ее портфолио появилась новая строчка:  экспозиция  в Париже. Клиентам это нравилось. Все парижские работы  были раскуплены.  Заметка в главной газете страны добавляла ей веса в мире искусства. Художницу пригласили принять участие в телевизионном утреннем шоу, рассказать о Париже, новых веяниях в искусстве.   Карьера шла в гору.

Ее муж   часто оставался в городе, в их квартире. Поздно выходил из офиса, добираться до пригорода далеко, а утром снова  на работу. Зимой дороги заметали,   и он мог несколько дней подряд не приезжать. Тогда она оставалась одна. Плохо спала ночью, прислушивалась к каждому шороху, ждала его.

И в этот вечер он позвонил и сказал, что не приедет. Метель. Она кутала хрупкие плечи в платке. В дверь постучались.  Сначала тихо, а потом громче и настойчивее.
- Кто там?
- Откройте, я заблудилась,  такая непогода, - просил за дверью женский голос. - Машину занесло в сугроб, батарейка на телефоне  села, можете вызвать помощь?
Она увидела через окно  автомобиль,  погруженный всем брюхом в сугроб.  За порогом стояла   женщина в шубе-автоледи, нарисованными бровями и нарощенными ресницами.
- Здравствуйте, я ищу гостиницу и сауну, путеводитель  показ где-то здесь, - сказала она, нервничая.
- Да, совсем недалеко… прямо по  улице. Но они  давно не работают, карантин, - ответила  художница.
- Да, закрыто… я мужа ищу, он сказал, что  на работе, а я знаю, что он с ней здесь, - сказала гостья и расплакалась.
–Мне нужно в город.  Что же делать?!- ломала руки женщина.
- Сколько лет вы женаты?- спросила художница, разливая горячий чай в кружки.
- 18
- Так было всегда?
- Нет, последние два года.
- Что бы вы сделали, будь они вместе? Сцену ревности устроили?
- Нет, развелась бы.   
Через час пришел истопник.  Долго колдовал  у машины. И скоро гостья  уехала.   
«В такую погоду искать мужа... Безрассудно», - подумала художница.

Не включая лампу и не снимая меховые тапочки, она утонула в мягкой постели. Прижимаясь  к подушке и  чувствуя   запах мужа, тихо заплакала. В эту минуту она желала себя. В детстве она мечтала о том, чтобы  в ее жизнь пришел мужчина, как этот человек из метели, и сделал бы ее счастливой.

Они прожили шесть лет. Детей не было. Она дорожила своим спокойствием, а он не настаивал. Познакомились на выставке. Среди прочих экспонатов две ее картины: «Осень» и «Весна». Ему понравился на холсте огромный букет сирени. Он взял ее номер телефона, обещал купить картину. А через полгода они стали жить вместе.
- Со мной нелегко,- предупредила она. – Я  не люблю готовить, убираться в доме.
Он,  влюблённый  в ее талант,  говорил, что все это могут сделать другие люди.  Ему льстило, что такая женщина остановила свой выбор на нем.

Три раза в неделю из поселка приходила женщина, готовила, убирала. Художнице она не нравилась. Она с нетерпением ждала, когда та уйдет. Женщина чувствовала ее отношение к себе, боялась и недолюбливала надменную хозяйку. Но  мужа  она устраивала: готовила вкусно.
В их доме практически не было гостей.
- Живем, как отшельники, - недовольно говорил он.

Через час она стояла у заправки на трассе. Голосовала. Мимо пролетали автомобили. Никто не хотел останавливаться. Ветер стих. После метели наступило затишье. Природа отдыхала. Ее ноги в теплых войлочных сапогах с  вышитыми красочными узорами провалились в сугроб. Возвращаться в пустой дом не хотелось.

Дорогу чистили уборочные машины. Такси  плелось за ними, в теплом салоне разливался тихий мелодичный голос певицы.

Во дворе  ее дома яблоку негде упасть: кругом брошенные автомобили.
- Дальше пути нет,  - сказал таксист.
Она расплатилась и вышла.

  Рядом с подъездом остановился автомобиль. Вышли двое: мужчина и женщина. Они громко и весло говорили,  смеялись. Мужчина обнял спутницу. Художница остановилась, в  нем она узнала мужа. 

- Поехали, - тихо сказала она, опускаюсь через четверть часа в пассажирское  кресло такси.
- Куда?
- Куда - нибудь…