Самоубийство Бокала

Я должен это прекратить. Чувство собственного использования невыносимо. Знаю, невозможно. Но сделаю изо всех сил.
Почему я должен это терпеть? Меня используют против моей воли. Берут своими отвратительными теплыми руками, пачкают мое сияние жирными отметинами и погружают в меня нечто совершенно отвратительное. Это ужасно.
Я камень. Я стекло. Не могу двигаться. Избавление так близко и так невозможно. Всего лишь немного до края. И опрокинуться. Уйти в полет. До дна. К темноте. С решительным ярким звуком разлетающихся кристаллов.
Это я видел уже не раз, когда эти жуткие существа с их перекошенными рожами смахивали моих коллег и отправляли в Последний Полет. Иногда, правда, самый частый наш хватальщик успевал кого-то поймать и вернуть на надоевшее до смерти место. Я слышал, как мой такой спасенный коллега тяжело вздохнул и поник.
Сейчас. Вот сейчас я соберусь. Или никогда больше.
 Вот. Вооооот же. Удается. Еще немного до края. Ну же, нуу. Уже кренюсь. Свист ветра.
Звонкой вспышкой ухожу, наблюдая себя в сияющих телах моих заключенных друзей