Скрипач играл и пела скрипка зыбко, заунывно , как будто ветер воет в подворотне.
Когда один гуляет, без подруги.
Когда в своей тоске он листьями швыряет, когда раскачивает флюгеры на крышах.
Когда, вздымая пыль на перекрёстках, он всё кого то ищет и тоскует.
Лишь скрипачу своё доверил сердце,
и лишь скрипач поведать может,
о том, как плачет ветер в подворотне ,
о том, что сам он рассказать не может..
***
© Copyright: Светлана Староверова, 2020
Свидетельство о публикации №220111301982
Свидетельство о публикации №220111301982
Рецензии