Среди шума камышей

 Я шёл через площадь. Только что закончился осенний дождь, по асфальту бежали мутные ручьи. Было сыро и ветрено, низкие мглистые тучи   тащились с севера и гнали перед собой  волну холода.   Короткополая куртка у меня не застегивалась, (отказала молния),  придерживал рукой   отвороты,  стягивал их вместе.

И тут  из дверей ДК*** вышел Юра Мастерских, известный на весь район охотник.  Он увидел меня, гнущегося под ветром, подошел вплотную, крепко пожал руку, и сказал.
 
  -Северная утка уже идёт, только надо сидеть терпеливо с 8 утра до 4 вечера. Не сильно шибко идет, но зато и гоголёк есть. Я послушал его и уехал вечером на Игреньковский перелёт.

Хорошо   было жить там, среди шума камышей,  кружилась голова от  запахов
увядающих трав и цветов.   Сотовый  телефон оставил в машине, и на целых два часа  возникла иллюзия   свободной жизни. Никто ничего у меня не просил, никто не учил  делать правильные   поступки,  тут проходят часы  наедине со своими мыслями, а  простые  надежды на отдалённую удачу грели  сердце.

И наконец- то повезло,    сбил дуплетом двух чернетей*, одна упала у кромки камышей, вторая в их глубине. Вьюга бросилась к месту падения ближней утки и показала, где она лежит. Потом последовала за мной  к рюкзаку, и все норовила на ходу оторвать пёрышко от птицы,  как приз за найденную добычу.

Потом  сидела рядом со мной, выпрашивая к своей персоне простого  внимания, но  мне, надо было крутить головой, по сторонам и вдруг она услышала возню второй утки, оказавшейся подранком, я не сумел уловить того шороха, а она как по компасу ушла туда,  и подозрительно долго находилась там, среди гущи прибрежных камышей.

 Вернулась ко мне, облизываясь. Всё стало ясно, не удержалась, съела без спроса свою находку. Я не стал её ни наказывать, ни ругать.

-С полем, тебя Вьюга, надо было и тебе попробовать, мясного,  почти месяц на одном хлебе жила!
На следующий  день  готовил   шулюм** из добытой утки. От свитера шёл запах  палёного пера. Конечно, поделился супом и косточками  со своей собакой.


Чернеть* - нырковая утка
Шулюм**- утиный суп.
ДК*** Дом Культуры
на авторском фото: Вьюга наблюдает
 


Рецензии
Вставлю свои "5 копеек" в ваши с Тулпар воспоминания. Прилетел осенью к отцу в Забайкалье в отпуск, перейдя со 2-го курса лётного училища в Оренбурге на 3-ий. Недели через три батя объявил: "Завтра суббота, едем в горы с ночевой на охоту. А ночью пошёл сильнейший снегопад. Здравый смысл подсказывал, надо отложить поездку, но мы ж лёДчики, а авиация заднего хода не имеет - часов 5 добирались до предгорий, периодически выкапывая УАЗик из снега. Наконей въехали в горы и тайгу. Машина на подъёме ревёт, но медленно едет...

Вдруг впереди, "Что за чёрт..., матом выразился водитель - старый седой старшина, - Ещё неделю назад здесь ездил, ничего не было, вишь как кроты дорогу разрыли..." А там штук 20 высоких снежных бугров... Выходим из машины, у двоих лопаты, бугры ровнять. Я подхожу первый, пинаю бугор ногой, и вдруг из под него вылетает, с кудахтаньем и хлопаньем крыльями, глухарь. (я за давностью лет, могу и ошибиться в породе, но птица была крупная и чёрная). И тут же остальные бугры ожили, и из них тоже стали вылетать птицы...

Мы в машину за ружьми, а они даже не заряжены... Короче, потом 1.5 суток в тайге - никого больше не встретили: ни рябчика, ни фазана, ни зайца... но ноги и время "убили"...

Жму кисть, п-к Чечель.

Полковник Чечель   26.12.2023 16:09     Заявить о нарушении
Удивительная история, полковник!

Юрий Баранов   27.12.2023 09:24   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.