Чувство точки

Отпуская вдаль всё то, что было. Что есть. Что будет… Свет проникает сквозь меня. И тебя. Тонкой нитью он соединяет нас всех, позволяя на миг забыть всё, что случилось и что случится. Счастье охватывает своею теплотою, растекаясь по венам белой дымкой. Окутывая. Пеленая. Словно ты дитя чистоты и истины.

— Полагаю, это всё.
— Да, это Точка.
— …
— Мне тоже грустно…
— Я не нахожу слов.
— Зато у меня их много. Как жаль, что эти слова не способны впитать все мои чувства.
— …
— А раз не способны, значит, им суждено остаться со мной…
— Ты так хотела их предъявить миру.
— Хотела. Когда-то. Всегда.
— А дальше что?..

Ветер тихонечко своими руками подбирает пёрышки, упавшие с облаков. Он пытается игрою снова собрать прошлое. Которое на черно-белой фотографии отливает синеватым оттенком. Время безжалостно потрепало уже ставшую практически пустотою карточку… Лица размыты, телефоны стёрты, сообщения забыты. Мы словно были не мы. А все слова впитались чувствами глубоко в сердце.

— Я не верю.
— Я тоже.
— Пожалуйста…
— Иначе будет больнее… Я знаю это точно.

Закрываю глаза, вспоминая… Осень… Девятнадцатый… Февраль… Тридцать первое… А перед этим четвёртое… Зима… Четырнадцатый… Июль… Безжалостной мелодией по венам, меняющим через удар сердца песню, часы льются песком. Ноты на ходу сами выпрыгивают, выплёвывая слова наружу. Тяжёлые. Отрезвляющие. Глухие. Если захочешь — всегда можешь вернуться к ним. Но ты не вернёшься… Ты останешься далеко ушедшими в воспоминаниях чувствами. Тем временем фотография совсем поблекла…

На бескрайнем небе уже пробуждаются ото сна ушедшие за горизонт звёзды… Белые… Жёлтые… Синие… Зелёные… Красные… Разноцветные… С капелькой фиолетовой росы. Чем чернее полотно, тем больше их увидишь. Считай до бесконечности. Пока твои руки тянутся вверх. Дотронься, и прочувствуешь сердцебиение волшебства, чарующим дыханием зовущее тебя к себе. Оно оплетёт тебя паутиной, закружив в туманный вальс.

— У меня почему-то сегодня нет к тебе вопросов.
— Зато у меня их полно.
— Почему жизнь так жестока?
— У меня почему-то сегодня нет для тебя ответов…
— И что же делать?
— Впитать радость и счастье оставшихся дней.
— Это звучит слишком жестоко.

Ресницы словно два крыла… Легонько вздрагивают, позволяя слезам скатиться вниз по щеке, где потом, ударившись сизою молнией о землю, они впитаются в корни и станут чем-то другим. Прекрасным. Вдохновляющим. Волшебным.

— ...
— Так странно, но не нахожу слов, чтобы закончить…
— Скажи жизни, что не надо заканчивать.
— Она сама закончит за нас двоих.
— Я никогда не желала такой тебе Точки.
— Точка сама пожелала нас такой жизнью.
— Опять игра…
— Уже нет. Скорее чувство. Болезненное, проникающее, помнящее то самое.
— Обернись.
— Сегодня без имён?..

— Настя, что с Точкой?
— Обернусь. Обязательно. Дыханием волшебства.