С пышным задом, немножечко грустная, ты мелькнула картинкой художественной, что-то было в тебе тициановское и, вдобавок, немного от Босха...
Побежал за тобою я быстро,
я бежал, как в полотнах Дейнеки. Не догнал я тебя, был я в теле,
ты исчезла в тумане искусства, растворилась ты вся в Боттичелли,
только ляжкой чуть бледной
сверкнула...
Не догнал, я тебя не догнал...
© Copyright: Василий Забутовский, 2020
Свидетельство о публикации №220111501618
Свидетельство о публикации №220111501618
Рецензии