Скрипка на бульваре,
факт – не Страдивари,
а скрипач
и вовсе подшофе.
У метро играет,
нот, поди, не знает,
деньги
собирает на кафе.
Каждый день я слышу,
заходя под крышу
станции
под строгой
буквой М,
как мурлычет скрипка.
В снегопаде липком,
звук
не растворяется
совсем.
То ли увертюра
Моцарта
фигуру
скрипача
уткнула в снег
ничком,
то ли сладострастно,
беспардонно–властно
скрипку он
насилует смычком.
По делам, по важным
я спешил однажды,
помню только –
времени в обрез.
Будто неба сила
вдруг остановила –
заиграл бродяжка
полонез.
А не в сердце, ль скрипка
музыканту влипла?
И откуда звуки –
не понять.
Их дуэт рыдает,
душу разрывает
на куски
и больше не собрать.
График свой нарушив,
я стоял и слушал,
полонез Огинского
звучал.
Разве же он так может,
этот самый бомжик?
Как же я его не замечал?
16.11.2020
Полонез Огинского
© Copyright: Пётр Родин, 2020
Свидетельство о публикации №220111601290
Свидетельство о публикации №220111601290
Рецензии