Разговор с психиатром, которого не было-29

              ***

- Возрастают тревожные состояния?
- Да. Я снова сыплю соль.. И этот недавний снег - он и был как соль, которая проедает кожу и смешивается с моей кровью.
- Вам нужно запретить себе обращаться к определенным образам.
- Ну Вы же знаете: я бессилен и слабоволен. И еще вот эта осень, которая наполовину уже превратилась в зиму. Небольшой снег лежит, деревья утратили листву, золотой век прекратил свое существование. А я-то еще надеялся найти где-то золото осени, и испытать последнюю радость..
- Вот зачем Вы заранее настраиваете себя на последнюю радость? Это и есть ошибка: надо верить в то, что радости еще будут.
- Будут. Сердце вроде бы и знает это, но как-то не верит, не по-настоящему верит. Оно полностью в плену грез, и пытается сделать эти грезы привычной частью пейзажа, - как картина на стене, которая висит уже долго. И не травмирует, хотя поначалу травмировала.
- Так ведь именно так: картина должна провисеть достаточно долго, чтобы она стала "привычным пейзажем", а Вы хотите, чтобы это произошло прямо сейчас. Запаситесь терпением. А в это время попытайтесь не ранить себя этими образами.
- Я не могу быть равнодушен. Мне даже не нужно специально обращаться к этим образам: они постоянно внутри меня, они висят внутри моей ночи яркими солнцами, и жгут меня в любое время суток.
- Для этого и необходимы антидепрессанты: чтобы сгладить острые углы.
- Я понимаю, но даже если нож затупить, он все равно остается ножом и способен проткнуть насквозь, убить. Так и происходит. Сырое и мрачное небо загоняет меня в западню как маньяк жертву. Эта осень вызвала к жизни много страданий, но сейчас я молю, чтобы она вернулась. Тогда я, по крайней мере, чувствовал в этом какой-то смысл. А теперь все сменилось безнадежностью. Может быть, стало не так больно, не так "остро", но нынешняя "тупость" еще хуже прежней "остроты".
- Т.е. Вы так и не привыкли к боли.
- Может и привык. Но боль ведет себя активно. Она начинает ворочаться, когда я сплю, а когда я бодрствую, ей хочется, чтобы я спал. Фобии просыпаются и выходят на охоту за мной. Любое слово или образ - добавляют им годы жизни. А теперь еще деревья лишились листвы, и потому фобии лучше видят меня, нигде нельзя скрыться..
- Думаю, листва тут ни при чем. Вы сами не хотите от них скрываться.
- Я хочу, но бегу от них так быстро, что теряю себя. И фобии подбирают мой труп по дороге и съедают. Вот до чего доводит паника. Обронил себя по дороге. И не смог к себе вернуться. Это трагедия, как Вы полагаете?