Синдром любви. 1. Предисловие

Рассказы и этюды
Предисловие. Несколько слов об этом сборнике. Он был написан примерно 40 лет назад, в 1980-82 годах. Потом благополучно потерян. Его я, в переписанном виде, подал в Иркутскую писательскую организацию и получил отрицательную рецензию. Был такой писатель «одного романа», так я его мысленно называл, которому поручили прочесть и он коротко ответил, чтобы я в это дело не лез, а занимался своей слесарной работой, мол, каждому свое. Я был человек наивный, но честный. Кстати, наивные обычно честные люди. Если бы я в своих писаниях главного героя назвал комсомольцем, который что-то передовое сделал, то отношение ко мне было бы другим. Это я сейчас понимаю. А тогда я и помыслить не мог. Меня интересовала жизнь, главную роль в которой, по моему убеждению, играет любовь. Независимо от внешних условий. Поэтому так и назван был сборник. Я ждал отзыва три месяца. Не устраивался на работу, вернувшись в свой город. Уезжал на 2,5 года на Дальний Восток от желания познать новое: территории, людей, профессии. Благодаря своему образованию я мог работать по любой специальности (инженер-электрик со специализацией приборостроения). Отзыв я не сразу получил. Меня вызвали в милицию, где майор-женщина строго отчитала, что я тунеядствую. Кстати, тогда я был ошарашен и возмущен, опять же от наивности. Я не понимал сути социалистического строя, где все должны были работать на государство (а не на общество). Еще меня дружок Серега, электромонтер,  подначивал, что я – инженер – не понимаю, как живут рабочие люди. Для полного писательского комплекта я решил поработать рабочим, временно. Как бывает обычно, временное затянулось надолго. Кстати, для сравнения: рабочие в то время получали зарплату больше, чем инженеры. Еще я был молод, жил надеждой, как обычно живет молодежь. Негативный отзыв оставил, конечно, осадок на душе, но стремления писать о людях не убавил. Если я критиковал, а это нередко было, то только для улучшения жизни. По крайней мере, в городской газете мои заметки пользовались успехом. Как ни странно, мое мнение о любви впоследствии уничтожила, вмяла в грязь та, которая должна была радоваться такому чувству. Избранница, ставшая моей женой. Этими парадоксами полна моя жизнь. Воспитанный на песнях о дружбе, потерял к ней доверие. Но в этих наивных этюдах (зарисовках из жизни) я еще верю в лучшее. Сейчас начинаю переписывать самый первый экземпляр сборника, мне интересно, с трепетом берусь за порыжевшие листки и думаю: неужели тот писатель «одного романа» был прав?

Следующая часть 2: http://proza.ru/2020/11/18/1389