Шестая жертва

Это была не первая попытка Антона пробить порог монетизации на Дзене. Точнее сказать, четвертая, и пока что – самая удачная.
Сначала были рецензии на новые фильмы и сериалы, затем – интересные факты из мировой истории, третьей попыткой «познать Дзен» стал анализ политической ситуации в России.
Первые два канала так и не нашли свою аудиторию и были проданы за копейки (хоть какая-то польза), а вот «Кухонный разговор», благодаря провокационной статье под заголовком «Если Путин захочет инсценировать свою смерть, сейчас – лучшее время для этого!», менее чем за сутки набрал более 60 тысяч дочитываний.
Но счастье оказалось недолгим. Через неделю после выхода на заветную «монету» канал словил «пса» - был пессимизирован, проще говоря, забанен. Узнать, по какой именно причине, не удалось: техподдержка отделалась общими словами про кликбейт, а разбираться не хотелось.
Примерно год после этого Антон продолжил работать в одной из газет Екатеринбурга, разбирая ворох жалоб на коммунальщиков и врачей, выслушивая вечно недовольных пенсионеров и мотаясь на старом отцовском мотоцикле по местам дорожно-транспортных происшествий…

***

Возле искорёженного велосипеда лежала девушка. Кукла, сломанная страшным ударом его «Ирбиса». Задравшееся платье бесстыдно обнажило длинные ноги, покрытые ссадинами и царапинами. Взгляд невольно скользнул по затянутым в розовые трусики ягодицам – «А ведь ещё тёплая…».
Рука девушки дрогнула. Конвульсия? Он убрал в карман куртки телефон с уже набранным, но не использованным номером «112», и расстегнул ширинку…
Он забыл это.

***

…по местам дорожно-транспортных происшествий: в издании считалось обычным делом грузить «бытовухой» всякого новенького, пришедшего с местного журфака, тогда как старожилы пользовались привилегией писать на куда более интересные темы.
Вкусив все прелести настоящей журналистики и так и не познав, как следует, Дзен, 23-летний Антон начал уже понемногу задумываться над правильностью выбора жизненного пути, но тут случилось, как в одном старом анекдоте.
- Как вы заработали свой первый миллион?
- Знаете, мне пришлось изрядно потрудиться. Сначала я купил яблоко, помыл его и продал. На вырученные деньги я купил два яблока, помыл их…
- Продали и купили четыре яблока?
- Нет, съел. Потому что умерла любимая тётушка и оставила мне в наследство миллион долларов.
Богатой тёти у Антона не было, зато была бабушка…

***

В комнате было трудно дышать. Невыносимо пахло лекарствами и мочой. Голова старухи походила на желтую дыню, покрытую трещинами и черными пятнами: «Если ударить по ней молотком, расколется или нет?».
Умирающая дышала слабо и редко. Дождавшись, когда последует очередной выдох, он взял в руки подушку…
Он забыл это.

***

…зато была бабушка, которая после смерти оставила внуку «трёшку» в Нижнем Тагиле.
Денег от продажи квартиры хватило, чтобы приобрести «однушку» на окраине Екб и подержанную японскую легковушку. И на жизнь немного осталось: сумма вполне достаточная, чтобы наконец-то отойти от редакционного конвейера и начать писать о том, что самому интересно.
Так появился Дзен-канал «Урал: мистика и реальность».
Вооружившись фотоаппаратом, журналист объездил пригородные места Екатеринбурга, интересуясь, словно Шурик из фильма «Кавказская пленница», местными легендами. Антон даже внешне чем-то походил на знаменитого актера – высокий, немного нескладный, с потертым кожаным портфелем на длинном ремне. Очки и вечно взъерошенная челка дополняли картину.
Соскучившиеся по общению старики, коих дети не навещают десятилетиями, были рады пообщаться…

***

Убить собаку было легко. Намотать куртку на левую руку. Открыть калитку. Дать возможность собаке вцепиться в приманку. И ударить ножом снизу, под челюсть. А затем ещё несколько ударов в покрытый репейником нечесаный лохматый живот – «Всё, готов!».
В окне старого деревенского дома мелькнуло сморщенное лицо хозяина, выжившего из ума старика, что днём неосторожно похвастался ему драгоценностью давно умершей жены – золотой брошью с рубином. Крепко сжав липкий от крови нож, он шагнул к крыльцу…
Он забыл это.

***

…были рады пообщаться с располагающим к себе, общительным молодым человеком. Да и тема – мистические истории – подталкивала к словоблудию: поди ж ты, проверь, было что на самом деле или не было, а рассказ-то уже вот, на диктофон записан.
Про невесту, которая умерла в день свадьбы, потому как «…отравила её жениховская полюбовница», а потом с того света вернулась и наказала обоих – «…вот они в аварию вместе попали и сгинули».
Или про мужика, который соседу так завидовал, что «…по пьяни спалил его дом, и все, кто в нем был, сгорели». А на суде потом божился, что сосед-то, оказывается, душу дьяволу продал, и поэтому «…он не преступление совершил, а землю спас от беса и детей его!».
Оказалось, что истории о призраках, сопровождаемые фотографиями старых домов и могильных холмиков, котируются высоко. Достаточно быстро удалось вывести канал на монетизацию, закапали денежки на счёт.
А потом и добровольный помощник появился. Точнее, помощница – Оксана, бывшая сокурсница Антона. Неплохо пристроившись в пресс-службе некоего банка, она иногда поддавалась зуду в пальцах и писала «голимый бред» (выражение самой Оксаны) о ведьмах и русалках.
Эта красивая девушка уже на первом курсе выглядела достаточно взрослой и опытной - во всех смыслах этого слова. При её появлении в аудитории не только сокурсники, но даже 50-летние женатые преподаватели «делали стойку» и пытались...

***

Он знал, что мужчина придёт на свидание…
Удивится, конечно, получив записку с приглашением встретиться на крыше двенадцатиэтажной общаги. Но обрадуется: если это так заводит молодую студентку, почему бы и нет. Тем более, на носу сессия, и автоматом, «за красивые коленки», Оксана зачёт не получит, о чём уже в курсе. Наверняка можно рассчитывать на что-то…
Он воспользовался тем, что мужчина отвернулся, укрывая зажигалку от ветра. И толкнул в спину. Крик оборвался через несколько секунд…
Он забыл это.

***

… и пытались произвести на девушку впечатление. Какому-то счастливчику даже повезло, но вот кому именно – неизвестно: кто был отцом ее трёхлетнего сына, Оксана скрывала от всех. Впрочем, Антону это было не интересно.
Их «рабочим кабинетом» стала уютная кафешка на первом этаже Дома журналистов. Здесь Антон мог сидеть часами, неспешно попивая кофе (а по настроению – пиво или чего покрепче), правя тексты или обсуждая с коллегой тему очередной статьи.
В тот день он заказал чай. Зеленый. Без сахара.
Невысокая черноволосая девушка-официант кивнула ему, как старому приятелю, хоть он её и не помнил - подводила порой память на лица. Когда проводишь большую часть жизни в сети, это неудивительно.
Он проводил взглядом крепко сбитую спортивную фигурку. Словно почувствовав его взгляд, девушка обернулась на ходу и раскрыла рот в широкой улыбке.
Из раззявленной мерзкой пасти сочился гной. Между чёрными обрубками гнилых зубов копошились опарыши. Один из них выпал изо рта и пополз, извиваясь, по форменной белой блузке…
Антон вжался в стул. Чёрт, что это было?!
Девушка, как ни в чём не бывало, игриво покачивая бёдрами, ушла за стойку.
Ошеломлённый, он не заметил, как в кафе вошла Оксана. Обычно он любил смотреть (да что там – откровенно пялиться) на бывшую сокурсницу, когда она проходила между столиками: стройная, с кудрявыми каштановыми волосами до плеч, даже в строгом деловом костюме выглядевшая удивительно сексуально.
Сейчас же Антон даже не сразу отобразил, что их за столиком стало двое.
Он хотел рассказать Оксане о том, что только что видел, но картинка уже ускользнула из памяти, оставив лишь слабеющее ощущение тревоги, а через минуту ему стало совсем не важно, что именно произошло.
Он забыл это...
Оксана нервно барабанила по столу своими тонкими пальцами – верный признак того, что девушка чем-то сильно взволнована.
- Помнишь, несколько дней назад ты опубликовал статью под названием «Шестая жертва»?
Антон кивнул. Это была история из серии городских легенд. По сюжету, один парень решил провести эксперимент - весь день катался в общественном транспорте и мысленно убивал сидящих напротив пассажиров. Не всех подряд, а выборочно – сначала старушку, затем старика, третьей «жертвой» стал мужчина, четвертой – молодая женщина, а закончилось всё «убийством» ребенка. Причем, главный герой повествования представлял свои злодеяния во всех подробностях. А затем … исчез сам, став своего рода «шестой жертвой».
То ли сожрала парня некая энергетическая сущность, вызванная силой его воображения. То ли ад разверзся и поглотил фантазера… В общем, финал этой истории остался открытым.
Что интересно, Антон даже не мог вспомнить, когда он написал эту статью – проснулся однажды утром, в состоянии жестокого похмелья, а текст уже набран на экране ноутбука. Мистика, не иначе.
Публикация собрала всего пару тысяч дочитываний и десяток комментариев, в основном ехидных, типа «Аффтар, убейся об стену!!!». В-общем, не самая удачная его статья. Но Антон относился к этому спокойно, не всё же шедевры на-гора выдавать…
- Помню, конечно. Это же так, ерунда, - усмехнулся Антон. – Небылица, сама знаешь…
И осёкся. Спросил удивлённо:
- Ты сделала это? А зачем?
Оксана пожала плечами.
- Да как-то само собой получилось. На работе завал, нервы ни к черту. Поехала домой – машина сломалась. Решила на трамвае добраться. А там бабка какая-то с дворнягой, как только их билетёрша впустила… Ну, я её и убила…
- Кого? Кондукторшу?!
- Да нет же, - Оксана досадливо поморщилась. – Собаку. Представила, что сунула эту блохастую тварь в мешок с камнями – и в речку, с моста. Только пузыри пошли по воде… Потом вижу, бабка на меня как-то недобро смотрит, и я её тоже…
- Топором, по классике? – прыснул Антон. Несмотря на всю абсурдность происходящего, ситуация его почему-то развеселила. Сам он к мистическим историям относился с иронией, особенно к тем, чьим автором являлся сам, поэтому не понимал, отчего Оксана выглядела такой встревоженной.
- Нет, - огрызнулась она. – Не топором. Придушила старуху.
Антон невольно вздрогнул.
Заметив это, Оксана усмехнулась:
- Да-да, придушила. Можешь меня идиоткой считать, но в этот вечер, пока домой ехала, убила всех по списку – бабку эту сначала, потом старика, от которого спиртягой несло. Его ножом по горлу, кровищи было – по всему вагону... Тебе что, плохо?
Антону, и правда, на мгновение стало дурно. Голова закружилась и, стараясь удержать себя в руках, он сосредоточил внимание на золотой броши с рубиновым камнем, приколотой к пиджаку собеседницы – он смутно помнил, что когда-то сам подарил ей это, невесть откуда взявшееся, украшение.
- Нет, всё в порядке.
- Ладно, а то я смотрю - побледнел весь… - Оксана покосилась на него и всё же продолжила. - Затем мужика с крыши столкнула. Улетел вниз, как тот препод, что ко мне клеился в универе. Только там самоубийство было, а здесь – убийство чистой воды, только вымышленное. Не спрашивай, как я кандидатуру выбирала – просто не понравился чем-то, это женское… Четвертой жертвой моего мозгового безумия стала велосипедистка. Наушники нацепила, по сторонам не смотрит, чуть меня не задавила, вот я её и толкнула под колёса…
- Мотоцикла? – хрипло выдавил Антон.
- А ты откуда знаешь? - удивилась Оксана. – Логичнее было бы её, конечно, грузовиком переехать. Но в тот момент только мотоциклист мимо проезжал… Эй, ты чего?
Антон еле успел добежать до туалета. Его вывернуло в унитаз – раз, другой… Умылся холодной водой и полоскал рот до тех пор, пока не перестал чувствовать рвущуюся наружу мерзкую вонь. Потом долго смотрел на отражение в зеркале, словно видел себя впервые.
Вернулся в зал.
Оксана настороженно посмотрела на него.
- Вот уж не думала, что ты такой впечатлительный…
И продолжила, то замедляя свой рассказ, то начиная торопиться, будто боясь, что её оборвут на полуслове и не дадут закончить:
- Пятую жертву, ребенка, у меня убить не получилось. По пути встретился мальчишка один, но у меня даже мысленно рука на него не поднялась. А ночью, знаешь, кошмары замучили. Уснуть не могла. То царапанье в прихожей, будто собака ногтями пол скребёт… То вонь по квартире, как от старых людей пахнет, когда за ними никто не ухаживает… В пять утра показалось, что булькает что-то на кухне. Захожу – а на столе бутылка водки стоит. А я ведь, сам знаешь, водку вообще не пью, бутылку в холодильнике для гостей только и держу… Слушай, а может, и правда, в этой городской легенде что-то есть? Что улыбаешься? Смешно тебе?
Антон, действительно, улыбался. В какой-то момент он совсем перестал слушать Оксану, воспринимая её просто как куклу с шевелящимся ртом. Он знал, о чём она хочет его попросить. И знал, что будет дальше.
Он согласится переночевать в её квартире. Не вместе, нет, он – на диване, она – в детской. Иначе она просто не сможет уснуть, страшно.
Утром, дождавшись, когда Оксана закроется в ванной, он подойдет к ребенку. Милый малыш. Его сын…

***

Окончание третьего курса. Пьянка на даче. Она спала одна в комнате для гостей. Он не стал её раздевать, лишь приспустил джинсы. Кончил быстро. Потом поправил одежду и ушёл, закрыв за собой дверь.
Тогда он забыл это.

***

… его сын, его пятая жертва.
Он ещё не решил, что у него будет в руках в этот момент – подушка, нож или верёвка. Главное не это.
Главное - дикий крик Оксаны, когда она увидит… Когда поймёт, что произошло, за секунду до того, как лишится рассудка…
И в этот сладостный миг Антон окончательно станет Им.
Он улыбался.
Он всё вспомнил...